Привет, невидимый друг (или друзья? Было пару просмотров вчерашнего поста – сердце ёкнуло, будто поймала чей-то взгляд в метро!). Сегодня вторник. И он… оказался насыщеннее понедельника. Не знаю, хорошо это или нет. Пишу позже обычного, руки еще чуть дрожат. Но обо всем по порядку.
Проснулась не от гула ожидания, а от духоты. Лето в Москве решило напомнить о себе по-настоящему. Воздух в комнате стоял густой, неподвижный, словно его забыли вынести. Волосы (эти мои бесконечные темные волосы!) прилипли к шее и вискам. Включила крошечный вентилятор – он загудел, как раздраженная пчела, гоняя по комнате тот же горячий воздух. Выглянула в окно: солнце било в глаза уже безжалостно, асфальт дымился иллюзорным маревом. Сегодня путь в метро обещал быть испытанием на прочность.
Оделась во что-то максимально легкое и бесформенное (прощай, милое сливовое платье, ты слишком облегаешь для такой жары). Мысль о макияже отпала сама собой – все равно поплывет. Наскоро собрала волосы в тяжелый, неудобный пучок. Финансовый отчет перед выходом: после оплаты комнаты и минимальных трат на еду вчера, в кошельке осталось ровно столько, чтобы купить самый дешевый обед в столовой рядом с библиотекой и проехать на метро. Ни копейки лишнего. Стало немного тошно. Иногда эта финансовая теснота давит сильнее московской духоты.
Метро. Час. Сегодня это был не путь, а чистилище. Духота, запах пота, духов и чего-то металлического смешались в густую, удушливую смесь. Я вжалась в угол вагона, стараясь дышать ртом, мелко и часто, как испуганная птичка. Книгу («Хоббита») достать даже не попыталась – руки были липкими, а голова сразу начала пухнуть от жары. Смотрела в пол, на чьи-то кроссовки, на узор на поручне… Лишь бы не встретиться взглядом. И тут случилось "оно".
Рядом остановился мужчина. Высокий. Чуть старше меня. В простой рубашке с закатанными рукавами. И… он смотрел. Не просто смотрел в мою сторону, а именно "на меня". Я почувствовала этот взгляд кожей – горячим, неудобным пятном на щеке. Паника. Знакомая, противная, липкая паника подползла к горлу. «Не смотри! Не смотри! Отвернись!» – забилось сердце. Я судорожно уткнулась в экран мертвого телефона (батарея села еще дома, глупая я), делая вид, что что-то срочно читаю. Краем глаза видела, что он не отворачивается. Может, ему просто некуда смотреть? Может, я ему напоминаю кого-то? А может…
Нет, Стася, не надейся на глупости. Скорее всего, он просто разглядывает мой нелепый пучок или каплю пота, скатившуюся по виску. Остановка. Двери открылись. Он вышел. Я выдохнула, обмякнув, как будто несла на плечах мешок цемента. Всего несколько минут, а ощущение – будто пробежала марафон. Почему? Почему просто взгляд незнакомца вызывает такую бурю? Это же смешно! Унизительно… И очень утомительно.
Библиотека. О, прохлада! Райское блаженство после метро и этой… сцены. Сняла неудобный пучок, волосы рассыпались по спине – хоть какое-то облегчение. Сегодняшняя задача – навести порядок в запаснике. Запасник – это святая святых и ад одновременно. Горы книг, которые давно не брали, пыль слоем в палец, тишина, нарушаемая только моим кашлем и чиханием. Надела марлевую повязку (пыль – мой личный враг номер два после неловкости с мужчинами) и погрузилась в бумажное царство.
И вот тут случилось событие номер два. Я искала одну старую монографию по запросу профессора (редкий, но ценный посетитель), полезла на верхнюю полку стремянки… и зацепилась длинным рукавом за коробку. Коробка полетела вниз, а с ней – десяток старых журналов 80-х годов! Грохот стоял, будто обрушился потолок. Я замерла на стремянке, обливаясь холодным потом уже не от жары, а от ужаса. В зал вбежала Ольга Николаевна, наша заведующая. Ольга Николаевна – это энергия в чистом виде, человек, который никогда не стесняется. И никогда не молчит.
– Стасюша! Родная! Ты что там, скелетов в шкафу нашла или новый отдел открыла? – засмеялась она громко, оглядывая «поле боя». – Ничего, ничего, не волнуйся! Не Рубенс же разбила! Помогай собирать.
Мы стали поднимать журналы. Ольга Николаевна, конечно, не могла молчать:
– Ты вся красная! Жара замучила? Или парень в метро подвернулся? – Она подмигнула. У меня от такой прямоты кровь ударила в лицо. Как она угадала?! Я пробормотала что-то невнятное про духоту. – Эх, Стася, – вздохнула она, аккуратно складывая пожелтевшие страницы. – Тебе бы раскрепоститься чуть! Ты же девочка видная! Волосы – загляденье! Вот только прячешься за ними, как за занавесом. И в плечики вжимаешься постоянно. Расправь крылья! Хоть чуть-чуть!
Ее слова… они были добрыми. Искренними. Но они как ножом резанули по моей неуверенности. «Раскрепоститься». Как? Где взять этот волшебный ключик? Я смогла лишь слабо улыбнуться и пробормотать: «Спасибо, Ольга Николаевна, попробую…». Она ушла, оставив меня наедине с пылью, разбросанными журналами и жгучим чувством собственной нелепости.
Обед в столовой. Купила персиковый чай (холодный!) и самую дешевую котлету с гречкой. Сидела одна в углу, смакуя прохладный, сладковатый чай. Он был как глоток спасения. Думала о словах Ольги Николаевны. «Видная»? Мне? С моими вечными сомнениями и страхом сделать лишний шаг? С этой полнотой, которая мне самой кажется таким недостатком? Я поймала свое отражение в стеклянной перегородке – усталое лицо, огромные глаза, темные волосы, снова распущенные по плечам. Ну… видная? Не знаю. Просто… Стася.
Обратная дорога в метро прошла чуть легче – спала жара, да и народу было меньше. Никаких пристальных взглядов, слава всем фантастическим богам!
Вечер. Моя комната-клетка. Духота немного спала. Первым делом – гитара. Сегодня мне нужно было что-то громкое, что-то бунтарское, чтобы выбить из головы и этот взгляд в метро, и свой позор в запаснике, и слова Ольги Николаевны. Включила в наушниках мощный, драйвовый рифф из одной игры. Попыталась повторить. Пальцы путались, звук дребезжал, выходило коряво и жалко. Не бунт, а жалкая пародия. Вдруг все это – и гитара, и блог, и попытка жить в Москве – кажется такой же жалкой пародией? Слезы предательски подступили к глазам. Я бросила медиатор, сняла гитару. Не сегодня. Сегодня я не героиня фэнтези, способная разбить стену стекла. Сегодня я просто уставшая, застенчивая Стася из Саратова, которая уронила коробку с журналами и испугалась взгляда незнакомца.
Ужин – простой творог. Включила старый, добрый фэнтези-сериал. Там герои побеждали темных владык. Я борюсь с пылью и собственной тревогой. Не самый эпичный сюжет, но мой. Завтра среда. Говорят, это маленькая пятница. Буду оформлять новые книги – фэнтезийные, конечно. И… в библиотеке должен зайти тот самый профессор за своей монографией. Мужчина. Пожилой, интеллигентный, но все равно… Надо будет с ним говорить. Уже сейчас легкий холодок страха пробегает по спине. Но я справлюсь. Наверное.
П.С. Пыль из запасника, кажется, везде. Даже на клавиатуре. И в душе. Но чай был действительно хорош. Маленькие радости – они важны. Спокойной ночи, тихий уголок интернета.