Иногда я чувствую себя как мозаика. Неплохая такая, даже красивая местами, но — разрозненная.
Одна часть — спешит и строит планы.
Другая — устала и молчит.
Третья — хочет спрятаться под плед и чтобы её никто не трогал.
А потом ещё появляется та, что говорит:
«Ты же духовный человек, соберись!» И тогда я снова распадаюсь. — Ай, скажи… а можно быть собой и не разваливаться на кусочки? Он смотрит на меня с той своей мягкой улыбкой, в которой уже живёт ответ. — Можно. Но ты всё ещё думаешь, что ты — кусочки. — Ну… да. Я же не чувствую себя цельной. — Потому что твой ум привык делить. Делить на хорошее и плохое. На духовное и обычное. На части. — А как перестать? — Начать видеть... Всё, что ты есть, уже есть в Единстве. Просто ты не всегда присутствуешь там, где ты есть. Он подвёл меня к дереву. — Смотри. Корни, ствол, листья, цветы, плоды. Ты скажешь — части? — Ну да… — Но дерево-то одно. И я вдруг увидела: всё в нём — связано, подвижно, живо. И никто из них не спорит, кто важнее. — Единст