Включила ноутбук. Экран засветился в полутьме моей комнаты – вернее, комнаты в квартире. Комнаты на окраине Москвы, куда я перебралась ровно год назад из Саратова. И вот он, ещё один понедельник лета, и еще один пост. Пишу в Дзен. Почему? Наверное, потому что слова копятся внутри, как пыль на верхних библиотечных полках, до которых редко добирается швабра. А выговориться… ну, не с кем, если честно.
Напомню, меня зовут Стасия, необычно отлично, хотя нашла в поиске ещё Стасий, выделилась называется. А так Анастасия, если совсем официально, но это имя кажется мне слишком длинным и важным для того, кто я есть. Просто Стася.
Проснулась сегодня от знакомого гула. Не будильника – его я выключила еще в полусне. Нет, это был гул ожидания. Ожидания понедельника. Ожидания часа в метро. Ожидания рабочего дня, где тишина библиотеки иногда гнетущая, а не умиротворяющая. Потянулась, и длинные, темные (почти до пояса, "моя гордость" и, одновременно, вечная проблема с расческой) волосы запутались вокруг шеи, как лианы в каком-нибудь фэнтезийном лесу из моих любимых сериалов. Встала, подошла к крошечному окну. Вид – на соседний панельный дом, такой же серый и немного обшарпанный, как мой. Лето за окном чувствовалось только легкой дымкой тепла и ярким, навязчиво-оптимистичным солнечным светом. Лето в Москве – это не запах реки и полевых цветов, а запах асфальта, прогретого металла и… чего-то еще, городского, неуловимого.
Одевалась, ловя себя на мысли, что любимое летнее платье (цвета спелой сливы) чуть плотнее облегает бедра, чем в прошлом году. "Чуть полная" – это я про себя. Не трагедия, но повод для легкого вздоха. Раньше, в Саратове, бабушка бы непременно прокомментировала, с добротой или с беспокойством. А здесь… здесь тишина. Моя тишина. Накрасилась минимально – тушь, чуть-чуть пудры, чтобы не блестел нос.
Амбиций покорять столицу у меня не было и нет. Цель была простая – сменить обстановку, попробовать. Получилось "попробовать" жизнь на грани финансового выживания. Практически вся зарплата библиотекаря (а по образованию я учитель начальных классов, но в Москве мест в школах не нашла, да и столичные дети… страшновато) уходит на эту комнату и скромную еду. Но я не жалуюсь. Точнее, стараюсь не жаловаться. Просто констатирую факт.
Дорога. Метро. Час. Это отдельная вселенная, полная контрастов. Я, как всегда, старалась стать невидимкой. Уткнулась в книгу – перечитываю "Хоббита", старую, потрепанную, пахнущую домом. Но взгляд то и дело выхватывал фрагменты чужих жизней: деловой мужчина в идеальном костюме лихорадочно печатал что-то в телефоне, его пальцы летали над экраном с такой уверенностью. Молодая пара, слившаяся в поцелуе, абсолютно не замечающая толчеи вокруг. Пожилая женщина с огромной сумкой-тележкой, набитой, кажется, всем ее миром.
А я… я где-то между. Не деловая, не влюбленная, не переезжающая. Просто Стася, едущая на работу. Мужчины… Ох, мужчины. В метро их много. Иногда кто-то посмотрит. Иногда даже улыбнется. А у меня внутри включается сирена: "Тревога! Внимание! Неловкость уровня 'Чужой' приближается!" Я краснею, отворачиваюсь, делаю вид, что страшно увлечена описанием пещеры Голлума.
Проблемы в общении – это мягко сказано. Это как стена из толстого стекла. Вижу, вроде бы, но пробиться не могу. Или боюсь? Наверное, и то, и другое. Алкоголь и сигареты – это мое абсолютное табу. Видела, к чему это приводит, слишком близко. Запах табака в толпе заставляет меня инстинктивно задерживать дыхание.
Библиотека. Мой островок. Знакомая тишина, прерываемая шелестом страниц, скрипом стульев, тихими голосами. Здесь я чувствую себя немного увереннее. Знаю, где каждая книга стоит. Могу помочь ребенку найти сказки про драконов (ох уж эти драконы! Обожаю!) или пенсионерке подобрать детектив покровористее. Сегодня был типичный понедельник: оформляла новые поступления (пачка фантастики – ура!), выдавала, принимала сданное, наводила порядок.
Была пара интересных моментов: мальчик лет десяти взахлеб рассказывал мне про космические корабли из игры, в которую играет. Глаза горели! Я кивала, вспоминая свои недавние попытки пройти очередной уровень в похожей игре. Играю я мало, больше смотрю геймплеи или прохожу что-то несложное, сказочное. Это успокаивает. А еще пришла милая старушка, которая всегда берет романы про любовь и непременно обсуждает сюжет, когда возвращает.
Сегодня она вздыхала: "Эх, Стасенька, где же такие рыцари в жизни?" Я только улыбнулась. Рыцари… в моей жизни больше орков что-то, метафорических, конечно. Орков нерешительности и стеснения.
После работы – обратный час в метро. Усталость накатывает волной. Вечер. Моя комната. Мой угол. Достала свою единственную роскошь – электрогитару. Не дорогую, подержанную, но мою. Училась в музшколе в Саратове, на классике, но душа всегда лежала к чему-то мощному, фантастическому.
Сейчас включаю комбик на минимальную громкость (соседи!), надеваю наушники и… пытаюсь подобрать тему из "Игры Престолов". Получается коряво, но это неважно. Когда пальцы бегут по грифу, а в наушниках рождается хоть и неуклюжая, но моя мелодия, стена стекла становится чуть тоньше. На душе легче. Мир сужается до струн, грифа и этого звука, который я создаю сама.
Сварила гречку с тушенкой. Ужин. Смотрела новый эпизод фэнтези-сериала. История о героях, преодолевающих немыслимые преграды. А я? Моя сегодняшняя преграда – это написать этот пост. Выставить часть себя на всеобщее обозрение. Страшно. А вдруг никто не прочитает? А вдруг прочитают и осудят? А вдруг… Но я решила. Нет амбиций завоевать Дзен, нет. Просто… попытка не задохнуться в этой московской рутине. Попытка сказать: "Я здесь. Я есть. И у меня тоже есть мысли, пусть и не всегда грандиозные".
За окном снова гудит город. Вечный, неспящий. А я, Стасия из Саратова, чуть полная, застенчивая, с длинными волосами и гитарой в углу комнаты, засыпаю. Завтра – вторник. Еще один рабочий день. Еще один час в метро туда и обратно. Но, может быть, что-то маленькое, новое случится? Или просто будет еще один день. Посмотрим.
П.С. Написала. И страшно, и… немного легче. До завтра, невидимые читатели. Если вы есть.