Меня пригласили на поминки. Что я решил надеть? Черный костюм. Просто черный костюм. Логично ведь?
Оказывается, нет!! Мне написали, что надо еще красную бабочку надеть в белый горошек. Все наденут потому что. Представляете? Ну полная же чушь, да? Да пошли они! Оденусь так, как изначально планировал, а они пусть сами свои горошки надевают, придурки.
Приезжаю, вхожу в зал. Невероятное зрелище: все мужики реально надели красные бабочки в белый горошек! А женщины надели белые шляпы. Все как одна. На меня при этом смотрят как на ненормального.
Ладно, садимся мы за стол все. Слово предоставляется вдове покойного. Вдова встает, вытирает слезы и зачитывает следующий текст:
Мир рухнул в одночасье, вмиг погас,
Когда дыханье ты свое прервал,
Остановилось время, и всех нас,
Застыв навеки, ты сегодня в скорбь вковал.
－ Что это? － спрашиваю я у приятеля.
－ Нравится стих? － говорит он с гордым видом. － Нейросеть написала.
Вдова продолжает, всхлипывая на ходу:
Твои глаза, улыбка, добрый смех
В моей душе навеки сохранятся
И эхом отзовутся, словно грех,
Чтоб больше никогда не повторяться...
Мне щас плохо станет!
Оглядываюсь по сторонам. На стенах висят странного вида портреты, изображающие разных дедов. У одного деда дофига пальцев на правой руке, у другого － все лицо в зеленых точках. Далее следует портрет деда в саду. Деревья кривые и косые, а у деда раздвоена борода.
－ А это еще что?? － снова спрашиваю я.
Другие гости отвечают:
－ Нейросеть сгенерировала портреты покойного.
－ Зачем??
－ Для украшения стен.
－ А настоящих-то портретов нету, что ли?
－ Он на них неважно выглядит. Тут получше.
Да неужели? Нормальный дедуля был! Но нет, превратили в какого-то мутанта! Точнее, в кучу разных мутантов.
Вдруг зазвучала на редкость дурацкая музыка.
－ А это тоже нейросеть сгенерировала?
－ Ага. Похоронный марш в честь покойного.
－ Чем вам не угодил марш Шопена, например?
－ Вдова считает, что это банально. А так － другое дело. Кстати, шляпки и бабочки тоже нейросеть порекомендовала. Как символ того, что наша-то жизнь продолжается, и вообще, даже в самый траурный день нельзя предаваться только горю!
Боже мой!
Ладно, еда, слава богу, не сгенерирована. Поэтому я еще посижу. Хоть поужинаю.
Выступают и другие. И у всех речи сгенерированы. Подходит моя очередь. Несу отсебятину без помощи ИИ. Все восхищаются: а ты каким ботом пользовался? Так круто!
Кручу пальцем у виска. Встает вдова:
－ Все выступили, кажется. Ну, спасибо, что вы меня не оставили.
Снимает нелепую белую шляпку и нервно теребит ее в руках.
－ Сегодня мы похоронили моего любимого мужа, но памятник пока не установлен. Нужно еще эпитафию на нем написать. Эпитафия составлена нейросетью. Позвольте зачитать... не для строгого разбора... В общем, называется она «На смерть Прохорова А. В.»
Тут уж возмутился не только я.
－ Какой Прохоров А.В.? Он же Бессмертных А. В.! － запричитали гости.
－ Так-то оно так, да нейросеть ошибку выдала. Мол, нельзя писать «На смерть Бессмертных». Тавтология получается.
«На смерть Прохорова А. В.»
Умер Бессмертных... Как странно звучит!
Словно сломался вечный механизм.
Тот, кто смеялся над смертью в зенит,
Вдруг опустился в бездонный абрис.
－ Неплохо! － одобрил один из гостей. － Свежо и даже несколько... эммм... бунтарски, что ли?
«Да вы что, издеваетесь все?!» － подумал я, но сказал другое:
－ А как насчет фотографии покойного? Будет она на памятнике?
－ О, обязательно будет! － заулыбалась вдова. － Нейросеть сгенерировала. Правда, отфотошопить пришлось немного: там у мужа на лбу третий глаз образовался...
Потом предложили посмотреть фильм о покойном. Когда выяснилось, что и фильм сгенерирован, я не удивился. Но смотреть не стал. Уехал домой под предлогом головной боли.
