В небольшом доме на краю деревни жил старик по имени Тихон со своим сыном Петром, невесткой Ольгой и внуком Ванечкой. Некогда крепкий мужчина с твёрдой рукой и ясным взором, превратился в тень самого себя - жалкие остатки человека, который когда-то был хозяином этого дома. Годы и болезни не щадили старика — глаза почти не видели, уши плохо слышали, а руки так тряслись, что ложку до рта донести было целое дело. За обедом то суп прольёт, то хлеб уронит, а на прошлой неделе и вовсе любимую чашку Ольги разбил. — Опять ты, отец, за своё! — вздохнул Пётр, глядя на разлитую лужу чая на столе. — Сколько можно? — Прости, сынок, — тихо ответил Тихон, пытаясь вытереть пятно трясущейся рукой. — Не нарочно я... Ольга поджала губы: — Каждый день одно и то же! Скатерть новую только постелила, а ты уже залил. Вожусь с тобой, как с ребёнком малым! Во взгляде невестки читалась проклятие: «Почему ты не умираешь? Почему цепляешься за жизнь, как репейник за шерсть?» — Да что уж теперь, — махнул рукой Пётр,