(для тех, чья душа – на грани)
Не говори мне «вечность» – это ложь,
когда в груди лишь пепел да разрывы.
Любовь – не праздник. Это дрожь,
что разливается по жилам терпким сливом.
Она приходит не в броне лучей,
а в шрамах лун, что точат ночь подолом,
в оборванных «привет» и «поскорей»,
в молчании, что стало нашим полем.
Ты помнишь, как вдвоем мы тишину
прессовали в ладонях до кровавых ран?
Как снег кружил – слепая метель одну –
а мы кричали в ветер бездыханный?
Любовь – не сад. Она – шов на ткани тьмы,
где свет – игла, а боль – шелковая нить.
Ты – голос, что зовет сквозь глухоту тюрьмы,
я – эхо, что не в силах позабыть...
Она убивает. Да. Но и живит
дыханьем ледяным у рваных ран.
Палит дотла. Но пепел говорит:
«Взгляни – росток пробился сквозь бурьян».
И пусть в глазах – лишь соль потухших слез,
а в сердце – выжженный войной чертог...
Любовь – не рай. Напрасный вопроc?
Она – рассвет, что выпил тьму как смог.
Любовь – как пуля из тишины,
что бьет не в лоб, а между «да» и «нет».
Она не ждет ни ласки, ни весны.
Она – твой крест. Твой свет. Твой белый след.
...Так дышим. В виноватом смехе ран.
Так падаем – без дна и без опор.
Любовь – не Бог. Она – святой обман.
Последний мост. Пророк. Твой приговор.
И если вдруг душа рванет со дна –
не ищи слов. Молчи. И отпусти.
Любовь – не вой. Она всегда одна.
Ты слышишь? Это – Эхо в Пустоте...
P.S. Слова теперь дышат свободно, но их боль и свет остались прежними.