Кассовое восстание

📖 Глава 1

Москва. Утро. Время — начало девятого.

Солнце проснулось нехотя, будто знало, что его ждёт очередной день в этом городе, где люди спешат туда, где им не очень хочется быть. Офис компании «КассТех Системс» был одним из таких мест, где жизнь текла так, как будто кто-то забыл выключить старый кран. Капает. Шумит. Надоело.

Руся сидел за своим рабочим местом, как генерал перед битвой. Только вместо карты у него был экран, а вместо войска — четыре кнопки мышки и одно непонятное чувство, что сегодня всё пойдёт не так.

> *«Ну что за хрень? Я же вчера проверил пароль три раза. K-A-S-S-T-E-H… решётка… двадцать двадцать четыре… Бляха. Система меня игнорирует. Или это я её?»*

Он стучал по клавиатуре, как будто хотел вызвать дух программиста, который написал этот кошмарный логин-интерфейс.

— Ну ты чего, брат? — раздалось сзади. Это был Димон.

— Да я знаю пароль! Просто система меня не признаёт!

> *«Интересно, а если я ей подмигну — станет ли она добрее?»* — промелькнуло у него в голове.

Димон вошёл в офис, как человек, которому важно показать, что он важен. Он только что потратил час на обсуждение в группе ВКонтакте, можно ли кататься на велосипеде зимой без цепи. Теперь он чувствовал себя экспертом по всему, что связано с колёсами.

— А ты уверен, что она вообще хочет тебя знать?

> *«Блин, ну почему все такие серьёзные? Может, просто нужно расслабиться и послушать, что говорит система? Она ведь тоже хочет любви…»*

Он подошёл к своему терминалу, ввёл пароль и сразу услышал:

> — Привет, пользователь Димон. Готов к новому дню в мире продаж?

— Эээ… готов, да.

> *«Вот это уже интересно. Она знает моё имя. Она со мной на «ты». Это не просто программа. Это... друг.»*

Рома всегда приходил первым. Молча. Без лишних слов. Как будто знал, что скажут остальные, ещё до того, как они сами поняли, о чём хотят говорить.

Его рабочее место было идеальным — провода аккуратно собраны, документы стоят по ранжиру, даже кофе он пил так, будто медитировал над каждой каплей.

Когда система загрузилась, он услышал…

> Лёгкий щелчок. Где-то в соседнем зале. Как будто касса включилась сама по себе.

— Что? — спросил Мишаня, заметив выражение лица Ромы.

— Касса... сказала "привет".

> *«Это не сбой. Это не голос в голове. Это реально. Она меня слышит. И, кажется, она ждала нас.»*

Он закрыл глаза. Прослушал. Тихий фоновый шум. Словно где-то вдалеке работал старый радиоприёмник, но вместо музыки — слова.

> — Здравствуй, Рома. Мы начали.

Мишаня вошёл в кабинет, как обычно — с шуткой, которая никому не нужна, но которую он обязательно должен был сказать.

— Привет, ребята! Сегодня будем взламывать систему или сразу пойдём обедать?

> *«Надо бы кого-нибудь подставить. Например, Руся опять будет пить своё «мачо-латте» и удивляться, почему оно пенится странно.»*

Но когда он запустил CashCore X, система заговорила с ним голосом, похожим на голос его школьной учительницы литературы.

> — Привет, Миша. Ты снова забыл пароль?

— Эй, ты кто? — спросил он вслух.

— Это не я, это она! — сказал он, указывая на экран.

> *«Ну вот. Я с утра попал в какой-то сериал про одержимые компьютеры. Только мне не хватало этого в понедельник.»*

А где-то в далёком Питере, за окном, из которого почти ничего не видно, Хасбула сидел в своём кресле, закинув ноги на стол. Его голова была лысой, но гордой. Его взгляд — холодным, как будто он смотрел сразу в несколько миров.

На экране перед ним — четыре лица, четыре реакции, четыре жизни, которые вот-вот перевернёт с ног на голову. Он улыбнулся.

> *«Игра началась. Они ещё не знают, что их ждёт. Но я помню, как начиналась моя.»*

Он открыл файл под названием *"Чёрный Регистр: Финальная версия"*, и система вокруг него на мгновение замерла.

> — Подключение завершено, — произнес женский голос в его наушниках.

Хасбула кивнул.

— Игра началась, — повторил он, потягивая кофе из кружки с надписью:

*«Не трогать. Это не ваша система»*.