— Ну, прости, что я не твоя мама, надо было тебе на ней и жениться! – сказала я мужу. – Ну или искал бы другую похожую на нее, фанатку домашнего хозяйства! Золушка с тряпкой в зубах, которая спать не ляжет, пока все не перетрет! – я со слезами выкрикнула мужу в лицо эти слова и пошла рыдать в детскую.
Муж опять придрался. К кухне. К бардаку. К жизни, в которой я, видимо, должна быть и мамой, и уборщицей, и поваром, и не жаловаться.
— Ну серьёзно, Варя, ну ты не видишь, что тут свинарник? На кухню зайти невозможно, — заводится он, размахивает руками, как будто не я, а он с утра до ночи с детьми.
Я смотрю на него — и молчу. Потому что если сейчас скажу хоть слово, сорвусь. А дети рядом. Малыш только уснул после истерики, а старший, кажется, опять заболевает, хотя все сезоны простуд прошли и лето на дворе.
Муж сутки через двое на работе. Я не спорю — работа тяжёлая, он устает. Но я тоже не на курорте. У нас с ним двое детей, Полтора года и пять лет —мальчики, и я одна с ними сутками. И ни бабушек, ни подруг рядом. Всё на мне.
Сегодня я просто не успела. Не смогла. Утром старший разлил молоко — я убрала. Потом младший разрисовал стену фломастером. Пока драила стену, старший высыпал крупу на пол. Пока подмела, младший укакался по самую шею. Потом поесть, переодеть, поиграть, уложить, покормить снова, укачать... и вот уже вечер. И я просто легла рядом с ними на ковёр, закрыла глаза и залипла. Потому что сил — ноль.
А он пришёл, зашёл на кухню — и устроил концерт.
— Я не понимаю, как можно жить в таком бардаке! — кричит. — Почему всё должно быть как попало? Почему я должен приходить с работы и видеть ЭТО?
Схватил ту самую надорванную пачку с крупой, хотел, видимо, показать, что не на месте лежит – и веером рассыпал по всей кухне. Ну красота, что. Убирать кому? Ясно, опять мне. Больше некому.
И да, я не люблю убираться. Не люблю готовить. Не кайфую от стирки и полок, натёртых до блеска. Я никогда этого не любила, и он это знал. Мы больше десятка лет вместе. Я что, изменилась? Нет. Но он всё ждёт, что вдруг проснусь и стану другой. Как его мама, которая и готовит прекрасно, и убирает чисто, и шьет, и вяжет, и все везде успевает с улыбкой.
Я не оправдываюсь. Да, я плохая хозяйка. Ну и что?
Я тоже хочу просто поесть — и пойти лечь. Как он. Почему ему можно, а мне — нет? Почему я должна каждый день закрывать этот чёртов круг: убрать, покормить, убрать, укачать, убрать, снова убрать?
И ладно бы он сказал: «Давай я помогу, давай вместе сделаем». Нет. Он просто психует. Рассыпанную пачку швырнул, как бомбу.
— Почему у ТЕБЯ такой срач?
Как будто сам живет в другом месте.
Я ему:
— С таким неадекватом я не хочу жить.
А он мне:
— Да без проблем. Сниму квартиру, съеду. А ты тут зарастай грязью, как свинья.
Вот и поговорили.
Сижу теперь в детской. Молча глажу спину сыну, он сопит во сне. А у меня в голове стучит: а вдруг он правда уйдёт?
Я-то куда с двумя детьми? Снимать квартиру не на что, к родителям не вариант.
Да и, если честно, всё ещё люблю его. Просто устала. Я не робот. Не домработница. Я женщина. Мама. Человек.
Но он, похоже, этого не видит. Ему подавай порядок.
А я порядок в голове не могу навести, не то что на кухне.
Скажите честно — я слишком многого хочу?
Или пора собраться, стать нормальной хозяйкой и жить, как положено, чтобы муж не раздражался? Тем более, в моей ситуации, когда некуда особо уходить?
Как бы вы поступили на моём месте?