— Серёга, тебе пора съезжать, — Михаил стоял в дверном проёме, сложив руки на груди.
— Как съезжать? — Сергей оторвался от чемодана, который собирал уже третий день. — Миша, дай хотя бы неделю. Мне же нужно найти жильё.
— Неделю? — рассмеялся Антон, младший. — Ты пятнадцать лет здесь прожил нахалявку. Хватит уже.
— Нахалявку? — Сергей медленно выпрямился. — Ты серьёзно?
— А как ещё? — встрял Михаил. — Мать тебя кормила, поила. Ты же не платил за коммуналку.
— Не платил? Кто вам новый холодильник покупал, когда старый сломался? Кто окна менял? Кто машину чинил, когда ты, Миша, её разбил?
— Это твои дела были. Ты же с мамой жил.
— Я с вашей мамой жил. И вас воспитывал, между прочим.
— Никто тебя не просил, — буркнул Антон. — У нас отец есть.
— Отец? — Сергей присел на край кровати. — Антон, ты его видел последний раз в двенадцать лет. На выпускном в школе. И то пьяным приехал.
— Ну и что? Он всё равно наш отец. А ты так, временный.
— Временный... — Сергей покачал головой. — Пятнадцать лет временный.
— Слушай, хватит нудить, — Михаил подошел к окну, выглянул на улицу. — Покупатели завтра приедут. Нам нужно освободить дом.
— Покупатели уже нашлись?
— А ты думал, мы шутим? Деньги нужны. У Антона свадьба на носу, у меня — ипотека. А дом большой, дорогой.
— И где я буду жить?
— Не наша проблема, — пожал плечами Антон. — Ты взрослый мужик. Как-нибудь устроишься.
Сергей встал, подошёл к комоду, где стояла фотография. Лена улыбалась с неё, обнимая обоих сыновей. Снимок был сделан год назад, ещё до болезни.
— Ваша мама говорила, что хочет переписать дом на троих. Помните?
— Говорила много чего, — отмахнулся Михаил. — Но не успела. А по закону мы наследники.
— Я понимаю. Но она же хотела...
— Хотела — не значит сделала. — Антон взял фотографию из рук Сергея, убрал в коробку. — И вообще, ты не родственник нам. Совсем.
— Не родственник... — Сергей сел обратно на кровать. — А кто тебя в больницу таскал, когда аппендицит был? Кто с учителями разговаривал, когда ты драться начал в школе?
— Мама просила. Ты просто выполнял.
— Выполнял? — голос Сергея дрогнул. — Антон, я же переживал за тебя. По-настоящему.
— Ну и что? Переживал — твоё дело.
Михаил достал из кармана телефон, начал что-то набирать.
— Серёг, ты понимаешь, у нас своя жизнь. Семьи, планы. А ты... ты как балласт.
— Балласт?
— Ну да. Будешь тут жить — все спрашивать будут: а это кто? Как объяснять?
— Можно было сказать: отчим.
— Но ты не отчим, — возразил Антон. — Мама на тебе не расписывалась. Вы просто сожительствовали.
— Сожительствовали... — Сергей потер лицо руками. — Мы любили друг друга. И вас любили.
— Нас? — Михаил поднял голову от телефона. — Ты нас любил?
— Конечно. Разве не заметно было?
— Заметно было, что ты из кожи вон лез. Но мы думали — это чтобы с мамой хорошо быть.
— Господи... — Сергей встал, прошёлся по комнате. — Неужели я так плохо показывал?
— Да не в том дело, — махнул рукой Антон. — Просто мы чужие люди. И всё.
— Чужие? Антон, я тебя на руках носил, когда ты температурил. Сидел ночами, сказки читал.
— Потому что мама попросила.
— Нет. Потому что я хотел.
— Ладно, хватит, — вмешался Михаил. — Что было, то было. Сейчас нужно решать, что дальше.
— Миша, дай мне месяц. Ну хотя бы месяц. Я найду квартиру, сниму.
— На что снимать-то будешь? У тебя же денег кот наплакал.
— У меня есть работа.
— Работа... — фыркнул Антон. — Сторожем в гараже. Там копейки платят.
— Этих копеек хватало, чтобы вас кормить.
— Мама кормила. Из своих денег.
— А кто продукты покупал? Кто за газ платил? За свет?
— Ну хорошо, платил. И что теперь?
— Теперь ничего. — Сергей сел на чемодан, застегнул молнию. — Я понял.
— Что понял?
— Что вы правы. Я действительно чужой.
Михаил и Антон переглянулись.
— Серёг, мы не хотим тебя обидеть, — начал Михаил. — Но пойми и нас. Дом стоит дорого. Деньги нужны. А содержать тебя мы не можем.
— Я не просил содержать.
— Но ведь получается так. Ты тут живёшь, а мы за всё отвечаем.
— За что отвечаете? Я же работаю, плачу за коммуналку.
— Копейки твои, — снова встрял Антон. — А если что-то сломается? Если ремонт нужен? Откуда деньги?
— Найдём.
— Вот именно — найдём. То есть мы найдём. А ты как жил на всём готовом, так и будешь.
Сергей поднялся, взял чемодан в руки.
— Хорошо. Я ухожу.
— Вот и правильно, — кивнул Михаил. — Так лучше для всех.
— Для всех...
Сергей дошёл до двери, остановился.
— А если бы ваша мама увидела это?
— Мама умерла, — жёстко сказал Анон. — И нечего её вспоминать.
— Нечего вспоминать?
— Ну зачем? Что толку?
— Да... толку мало.
Сергей вышел в коридор, поставил чемодан у входной двери. Михаил и Антон остались в комнате, о чём-то шептались.
— Мальчики, — тихо позвал Сергей. — Можно последний раз?
— Что? — выглянул Михаил.
— Могу я взять её фотографию? Ту, что на комоде стояла?
— Зачем она тебе?
— Просто... хочу.
— Там мы с ней, — возразил Антон. — Семейное фото.
— Я знаю. Но можно?
— Нет. — Антон вышел в коридор. — Ты же сам сказал — ты чужой. А фото — семейное.
— Понятно.
Сергей взял чемодан, направился к выходу.
— Серёг, — окликнул Михаил. — Не обижайся, ладно? Жизнь такая.
— Я не обижаюсь.
— И звони иногда. Узнавать, как дела.
— Зачем?
— Ну... мы же знакомые.
— Знакомые? — Сергей обернулся. — Да, наверное, так и есть.
Он открыл дверь, вышел на крыльцо. За спиной хлопнула дверь, щелкнул замок.
На улице моросил дождь. Сергей поставил чемодан на землю, достал телефон. В записной книжке было несколько номеров, но звонить никому не хотелось. Объяснять, просить — всё это казалось унизительным.
Он пошёл к автобусной остановке, волоча чемодан по мокрому асфальту. На скамейке сидела пожилая женщина с авоськой.
— Молодой человек, вы не местный? — спросила она.
— Почему?
— Да так, с чемоданом идёте. Туристы редко к нам заезжают.
— Я отсюда. Просто... переезжаю.
— А, понятно. Семью создаёте?
— Нет. Семья как раз распалась.
— Жаль, — покачала головой женщина. — Нынче семьи совсем не держатся. Раньше до смерти вместе жили.
— Раньше люди другие были.
— Может, и так. А может, мы сами портимся.
Подошёл автобус. Сергей взял чемодан, поднялся по ступенькам.
— Куда едем? — спросил водитель.
— В город. До центра.
— С вещами, значит, надолго?
— Навсегда.
Автобус тронулся. В окне мелькнул дом, где Сергей прожил пятнадцать лет. В окне кто-то стоял, но разглядеть было трудно.
На телефон пришло сообщение от Михаила: «Не забудь ключи вернуть».
Сергей набрал ответ: «Оставил на столе в прихожей».
Больше сообщений не было.
В городе он снял комнатку в общежитии. Дешево, но чисто. Соседи попались тихие — студенты и рабочие. Никто ни о чём не спрашивал.
На работе тоже никто не интересовался, почему он переехал. Сергей был благодарен за это молчание.
Через неделю звонил Михаил.
— Серёга, как дела? Устроился?
— Устроился.
— Хорошо. А мы дом продали. Быстро нашлись покупатели.
— Поздравляю.
— Спасибо. Деньги хорошие дали. Мне теперь на ипотеку хватит.
— Рад за тебя.
— Слушай, а ты не обижаешься?
— На что?
— Ну... что мы тебя выставили.
— Нет. Вы поступили правильно.
— Правильно?
— Да. Вы же чужие мне люди. Зачем чужим помогать?
Михаил помолчал.
— Серёг, мы не чужие. Мы просто... разные.
— Может быть.
— Ты приезжай к нам в гости. На праздники.
— Куда приезжать? Дом же продан.
— Ну... я квартиру куплю. Приедешь.
— Посмотрим.
— Обязательно приезжай. Будем рады.
Сергей положил трубку. На столе лежала старая газета с объявлениями. Он взял ручку, начал обводить предложения о работе. Жизнь продолжалась, и надо было как-то устраиваться.
Михаил больше не звонил. Антон тоже молчал. Видимо, решили, что достаточно вежливости проявили.
А Сергей иногда проезжал мимо того дома на автобусе. Смотрел в окно и думал о Лене. О том, как она смеялась на кухне, готовя ужин. О том, как они все вместе смотрели телевизор по вечерам.
Было это или не было — теперь уже не важно. Важно было только одно: те, кто считает тебя чужим, никогда не станут родными. И сколько бы лет ты ни прожил рядом, сколько бы добра ни сделал — останешься временным. До первой проверки на прочность.
✅Ставьте лайк👍 Подписывайтесь на канал✍️ Безмерно благодарна!🤗❤️