Утро хмуро заглядывали в давно не мытые окна. Некогда. Да и не хочется. Кофе. Автобус и вот уже крыльцо любимого магазина. Много лет я продаю книги: истории, рассказы, эссе, стихи... Всё это любовно стоит на полках. И каждый день я встречаю новые истории, которые рассказывают мне покупатели. Сегодня всё шло своим чередом. Холодный офисный свет уютно разбавили два торшера, поправила книги и вперёд. Привычно щёлкнула чайником. Привычно полила одинокий цветок. Всё было привычно. Звякнул колокольчик над дверью. Первый посетитель. - Здравствуйте, вы покупаете книги? Мне в наследство осталась. Мужчина вытащил из пластикового пакета большую и очень старую на вид книгу с потрескавшейся кожаной обложкой. Надпись совсем стёрлась, хотя остатки позолоты ещё кое-где проглядывали. Тут же запахла старой затхлой кожей и бумагой. Я привычным движением надела перчатки. Фолиант был тяжёлый. Даже очень. Гораздо тяжелее всех подобных книг. Не ожидая, я чуть не выронила её на пол, отчего мужчина едва