Стас вернулся из школы, будто прошёл по минному полю — злой, взъерошенный, с рюкзаком на одном плече и мыслями где-то в глубинах вселенской несправедливости. — Что случилось-то, Стасик? — спросила бабушка, прищурившись, как опытный детектив на пенсии. — Да сочинение задали. "Герой нашего времени". Книжка такая. Мы её сейчас проходим, — пробурчал он и пнул тапок. — А я вообще не понимаю, про кого писать! Кто он сейчас, этот герой? Раньше всё ясно было — полководец, война, герой. А теперь кто? Бабушка тяжело вздохнула, как будто на её плечи легла вся тяжесть школьной программы. — Ну... можно написать про тех, кто трудится. Вот твой отец — на заводе с утра до вечера. Разве не герой? — Бабуля, — Стас закатил глаза. — Это не то. Мы на литературе проходили. Герой нашего времени — это собирательный образ! Типичный представитель эпохи! Тенденция, понимаешь? — Ну-ну, философ... — бабушка пошла подметать двор. Тут из-за угла вынырнула Светка — шестилетний живой двигатель прогресса с бантом на м