За окном порывы ветра. Небо тёмное, с проблесками серого. Тяжёлое и мрачное. Свежее.
Вокруг гремит гром. Раскаты начинаются где-то вдалеке, становятся ближе и ближе, и кажется, сейчас грохнет со всей мощью, но нет, затихает.
Льёт дождь. Бьёт по земле, по стеклу, по карнизам, по крышам. Его шум особенный. Немного страшноват, неприятен и приятен одновременно.
Раньше я любил когда бушует стихия. Сейчас не очень. Видимо, тогда, в детстве, не так очевидно однообразие и цикличность. Что-то пыталось быть понятым, осознанным, прочувствованным. Сейчас- нет. Что-то ушло, что-то умерло. Может быть просто заглушено бесконечной суетой. Кажется, что в детстве я считал её живой. Теперь это физические законы...
Ощущение связи со стихией можно легко потерять. В эти моменты ничто не должно отвлекать. Надо растворяться в этом состоянии. Оно должно поглотить. Ум должен быть расслаблен, тогда мысли иного характера появятся в голове, а не шелуха повседневности и поверхностности.
Там, за окном, бушует стихия. Здесь- тихо и спокойно. Там сыро и холодно. Здесь- сухо и тепло. И всё же стихия находится здесь.
Бушуешь ты тысячелетия. Ломаешь деревья, топишь места обитания этих странных людей, срываешь потоки грязи с гор, сносишь крыши домов, поражаешь молнией живых и неживых существ. Ты видела много, и много видишь. Ты мертва. Ты бездушна. Ты безмолвна. Но в своей мертвости, бездушии и безмолвии ты имеешь мощь, которой не способно сопротивляться ничто на земле. Ты живёшь как хочешь, появляешься где и когда хочешь.
Под тобой тысячи судеб. Ты видишь смерть и рождение, предательство, ложь, муки, радость, воровство, ничтожество. Ты видишь как один убивает другого и как кто-то замышляет злое и идёт совершать свой мерзкий поступок. Ты видишь страдания и гордость, никчёмность и притворство, унижение и самовозвеличивание. Под тобой живут зависть, обжорство, похоти, пьянство. Но есть под тобой и герои, благородство, человечность. Но этого очень мало.
Но тебе всё равно. Тебе на всё и на всех плевать. Что толку искать в тебе помощи, если ты умеешь только грохотать и затемнять надоевшее солнце.
Безмолвная и мёртвая стихия. Я думал ты мне подруга, а ты никто и ничто.
Сейчас уже нет ни дождя, ни туч, ни грома. Вечер, прохладно, синее вечернее небо с жидкими прозрачными облаками. И что? Как красиво... Может и правда красиво, но душа не откликается. Может она тоже мёртвая и бездушная?
Что чёрное небо, что синее- все молчаливая бездна. Давит своим молчанием. Не развернешься, не взорвешься, не выплеснешь. А так хочется взять в себя это всё.