Ты можешь не читать это.
И даже если прочитаешь — я ничего не жду.
Это не просьба, не упрёк.
Это просто...
я так тебя люблю, родной.
И я хочу, чтобы ты знал —
вот эту глубину, которую я сейчас чувствую.
Ту, что словами не объяснить.
Ту, которая была всегда.
И осталась — даже сейчас.
Я не знаю, как это назвать.
Это не "я скучаю",
не "вернись",
и даже не "посмотри на меня".
Это тише. Глубже.
Как будто... всей душой я к тебе.
Просто к тебе. Без просьбы. Без условий.
Ты был мой человек.
С тобой я была живая.
Иногда раненая. Иногда резкая.
Иногда слишком.
Но — живая.
Ты не обязан был всё чувствовать.
Не обязан был всё понимать.
Но мне важно, чтобы ты знал:
я видела тебя.
Таким, какой ты есть.
И мне этого хватало.
Без "если", без "но".
Мне хотелось быть рядом.
В любом твоём состоянии.
С тобой — не потому что ты меня выбираешь.
А потому что ты есть.
Ты можешь не верить.
Ты можешь не знать, что с этим делать.
И я не прошу.
Но если ты когда-нибудь почувствуешь
тишину внутри
и спросишь себя:
"а была ли это любовь?" —
да. была.
Вот такая.
Простая. Живая.
Очень твоя.
Та, которая не требует —
а остаётся.