Много лет назад мой друг задал мне вопрос, который долгое время не давал мне покоя:
кого бы ты выбрала: того, кого любишь ты, или того, кто любит тебя? Не колеблясь, я сказала: «Я всегда выбираю того, кого люблю».
Потому что для меня любовь была редкостью, подлинная привязанность еще реже, и успокоение ощущалось как предательство самой себя. Я считала, что навязывать любовь там, где ее нет, — это как резать собственную кожу. Больно. Бессмысленно. Неестественно. Раньше я думала, что самое смелое — бороться за того, кто мне дорог, неважно, какой ценой. Когда я нашла любовь, я гонялась за ней без оговорок. Я следовала за своим сердцем — только чтобы закончить разбитыми сердцами, которые оставили неизгладимые шрамы. В какой-то момент я снова задумалась над тем же вопросом — только теперь с болезненной ясностью. Я помнила, как выбирала человека, которого глубоко любила. Но быть с ним было все равно, что толкать лодку по сухому песку. Это было изнурительно, безответно и, в конечном счете, ду