— Ну всё, — говорю я мужу, заваривая пятый за вечер пакетик валерьянки. — Если так дальше пойдет, я или сбегу в Тибет, или сама начну орать по ночам, что у меня украли золото. Хотя у меня его никогда и не было!
— Да ладно тебе, — хрипит Валера, протирая очки. — Главное, что все живы. Ну, пока.
Вот так и живем. А началось всё, казалось бы, с обычной семейной драмы.
Жили мы с мужем в трёшке под Москвой, тихо-мирно. Никто не шумел, не воровал мои воображаемые драгоценности и не убегал ночью в пижаме. Пока в один прекрасный день не приехала дочка с двумя детьми.
— Мам, пап… мы тут ненадолго.
— Надолго? — сразу уточняю я.
— Ну… пока не разведусь.
— Ума палата! — вырывается у меня. — Ты же не прописана у него! Как так-то?
— Ну, он сказал: «Собирай вещи и вали». А куда мне валить? В хостел с детьми?
Ну что делать, родная кровь. Взяли. Детей в садик устроили, дочка работу нашла. Вроде бы жизнь налаживается.
Но Вселенная, видимо, решила, что нам слишком скучно.
Моя мама, 93 года, до этого момента жила в соседнем доме. Мы ей помогали, продукты носили, уборку делали. В общем, всё как у людей.
И вот однажды — звонок в дверь. Открываю — стоит бабуля с сумкой.
— Всё, — заявляет. — Я скоро помру. Буду у вас жить, чтобы вы момент не пропустили.
— Мам… может, не надо?
— Надо! — и маршем в квартиру.
Пришлось переехать в гостиную, а бабулю — в нашу спальню. Первые две недели — тишь да гладь. Потом началось.
Три утра. Вопли из спальни. Мы с мужем вскакиваем, хватаем валерьянку (уже припасённую) — и вбегаем.
Картина маслом: бабуля в ночнушке сидит на кровати, все ящики вывернуты.
— Мама, что случилось?!
— Воры! Всё золото украли! И пенсию!
— Какое золото?! У тебя его никогда не было!
— Было! Тыщи три грамм!
Два часа уговаривали, что «мы всё найдём», «полицию вызовем», «спецназ поднимем». Уснула. Проснулась — и как ни в чём не бывало. Прошла неделя. Утро. Дочка орет:
— Бабушка пропала!
Выясняется: ночью старушка тихо открыла три замка (КАК?!), вышла в подъезд и испарилась. Мы с мужем — в панике, опрашиваем соседей. — Бабулю не видели?
— Нет, а чья бабуля?
— Моя! В пижаме!
— А, ну тогда нет.
В общем, ищем. Возвращаемся домой — звонок от дочки:
— Бабушка дома!
Заходим — а она на кухне чай пьёт.
— Мама, ты где была?!
— Нигде.
— Но дверь была открыта!
— Это вы меня обманываете! Хотите в психушку сдать, чтобы квартиру забрать!
Теперь у нас режим строгого контроля:
- Окна наглухо закрыты.
- Двери — три замка + ключи прячем.
- Бабушку не оставляем одну.
Но она всё равно умудряется накормить внуков просроченным вареньем, выпустить кота (у нас его нет), убедить соседку, что мы её держим в заложниках.
Подруги говорят:
— Радуйся, что мама жива!
— Да я радуюсь! — ору я. — Но если она ещё лет 20 протянет, мы все сойдём с ума.
Что делать — непонятно. Пансионат? Сиделку? Но бабуля в ясном уме (иногда) и категорически против.
Остаётся только ждать… или ставить камеры и делать реалити-шоу.
— Валера, — говорю я. — Может, правда в Тибет?
— Бежим, — вздыхает муж. — Но сначала спрячем ключи. Бабушка уже учится открывать сейфы.