Мы часто остаёмся. Не из любви, а из долга или страха.
Боимся потерять, боимся начать, боимся не справиться.
И каждый раз рассказываем себе сказку: «ещё чуть-чуть», «сейчас не время», «вдруг потом будет хуже».
А потом проходит год. Или десять.
И ты всё ешь суп, который тебе не нравится.
Ходишь на работу, откуда душа уходит по капле.
Спишь рядом с тем, кого не любишь.
И объясняешь себе, что так живут все. Что стабильность — это тоже счастье. Что любовь — это не обязательно.
Но вот в чём штука: в глубине ты знаешь. Когда не твоё. Когда не по-настоящему. Когда не живёшь, а терпишь. И это знание никуда не уходит. Оно просто прячется — под графиком, под зарплатой, под чужими ожиданиями.
Я много раз уходила.
И каждый раз было страшно. И правильно. Потому что страшно — это не знак «не иди». Это знак «ты на пороге».
Не носи неудобную одежду — только потому что жалко выкинуть.
Она может быть красивой, может быть подарком, может даже напоминать о чём-то тёплом. Но если в ней ты не можешь расправить плечи — значит, она уже не твоя.
Как и работа, в которой ты больше не растёшь.
Как и отношения, где давно замёрзло тепло.
Как и города, в которых ты больше не слышишь себя.
Мы не можем быть в гармонии — и при этом делать что-то через силу.
Нет никакой продуктивности, если внутри нет любви.
Ни к делу, ни к людям, ни к себе.
А без любви — зачем вообще делать?
Делать плохо — разве это не самое обидное?
Когда ты способна на большее, но глушишь себя «надо» и «ну, хоть как-нибудь».
Живёшь как в одежде не по тебе.
Так что если ты чувствуешь, что живёшь не свою жизнь — не жди удобного момента.
Просто уйди.
Без любви — нельзя.
Ни к себе. Ни к жизни. Ни к тому, с кем ты в ней рядом.