— Он хороший, понимаешь? Он же всё делает. Работает, помогает, старается. А я смотрю на него — и ничего не чувствую. Ноль. Только вину иногда за то, что мне настолько на него всё равно.
Ирина говорила это шёпотом, будто боялась, что кто-то услышит. Хотя рядом никого не было.
Они жили вместе 8 лет. Без скандалов. Без измен. Без страсти. Просто жили. Хотя она же замуж выходила влюблённая до небес! Куда всё делось? Может, подкосили роды? Маленький ребёнок, ремонт, недосып, долги. Потом стало стабильно, но как-то уже спокойнее намного. Потом… пусто.
Он смотрел на неё с надеждой. Сначала устраивал ей свидания. А она шла — потому что так надо. Потому что «долг», «семья», «дети». В последние полтора года перестал. И она выдохнула, ей эти свидания были неинтересны.
Она чувствовала себя чудовищем. А потом — как будто умерла внутри.
— Мне даже не хочется пытаться, — призналась она. — Я как выгоревшая батарейка.
Иногда дело не в муже. Не в браке. А в тебе самой. В перегрузе, усталости, утрате себя.
Если ты понимаешь, о чём это — не дави на себя. А если и на это сил нет, просто напиши мне