Привет, маленькая я. Та, что не умела быть сильной и не за что себя не прощала. Я пишу тебе это письмо из будущего — из жизни, где у меня наконец получилось быть мягкой с самой собой. Ты не знаешь, что это значит, но скоро узнаешь. Ты боишься. Я хорошо помню этот страх — оставаться одной, просыпаться в тишине, не ощущать рядом дыхания или просто чьего-то присутствия. Я помню, как каждый звук в пустой квартире заставлял сердце биться чаще. Я помню эти вечера, когда, казалось, все к кому-то прижимаются, а ты только сильнее обнимаешь чайную кружку. И знаешь, это был не выбор быть одной — это был чей-то уход, или совсем чужая необходимость, или невозможность поверить самой себе, что ты заслуживаешь большего. Страх одиночества тогда покрывал тебя тонкой сетью — невидимой, но ей не вырваться. Ты думала: быть одной — это твоя личная неудача, твой минус, твоя вина. Но сейчас я могу сказать: это не твоя слабость. И тем более — не стыд. Тебе просто не рассказали, что так бывает, что страхи — нор