Благомир Гриньков I
В небольшом индийском ашраме, затерянном среди пыльных дорог и банановых рощ, жил старый йог по имени Говинд. Он был худым, как бамбуковая трость, борода его свисала до пояса, а глаза имели тот особый блеск, который бывает у людей, живущих на одном рисе в ежедневном глубоком осознании бренности бытия.
Говинд сидел на веранде своей хижины, завёрнутый в видавший виды шафрановый плащ, и, поглаживая худую козу по имени Карма, любил глубокомысленно замечать:
— Жизнь — это всего лишь прасад… Сладкая, но быстро тающая.
Карма не возражала, потому что давно привыкла к философским излияниям своего хозяина. Но не все жители деревни разделяли эту точку зрения. Особенно Раджеш, владелец лавки пряностей, который любил сетовать:
— Говинд-то наш, конечно, святой человек… Но когда же он, наконец, поймёт, что долг за чай самадхи не оплатишь?
Йог в ответ лишь загадочно улыбался и принимался делать стойку на голове, утверждая, что деньги — это лишь иллюзия, а баланс в банке зависи