Марина много лет говорила себе:
«У меня всё нормально. Не идеально, но нормально».
Она не жаловалась. Не мечтала вслух. Не сомневалась.
Пока однажды не проснулась — и не поняла:
«Я живу в построенной кем-то реальности. Стабильной. Удобной. Но не моей.» Муж — хороший.
Работа — стабильная.
Отпуска — по графику.
Квартира — в ипотеку, но уютная.
Родители гордились, подруги завидовали. Но каждое утро Марина включала сериал или музыку — просто чтобы не слышать себя. Муж не был тираном. Он просто… не замечал.
Она говорила — он не слушал.
Она грустила — он спрашивал, поела ли она.
И в этом отсутствии внимания была не боль, а пустота. Марина боялась.
Боялась всё разрушить.
Боялась, что подруги скажут: «Ты с ума сошла, у тебя же всё есть».
Боялась, что «новая жизнь» окажется страшнее, чем эта — предсказуемая. Иногда мы держимся за привычное не потому, что любим — а потому, что боимся пустоты. Это был обычный вечер. Он смотрел YouTube. Она лежала рядом и вдруг спросила:
— А ты вообще счастлив?
О