Канал "Антимелодрамы" представляет: историю о том, как обычная пропажа родственника в захламленной кладовке обернулась открытием портала в мир кулинарного совершенства.
Часть 1. Обычная семейная ситуация
Катька исчезла во вторник утром. Не то чтобы это было из ряда вон выходящим — моя младшая сестра вообще славилась умением растворяться в воздухе, когда нужно было мыть посуду или выносить мусор. Но в этот раз она пропала прямо во время приготовления обеда.
— Где эта дрянь? — мама помешивала борщ, который уже третий раз подгорал с тех пор, как мы переехали в эту проклятую квартиру. — Я же просила её принести банку огурцов из кладовки!
Я пожала плечами, продолжая давить картошку для пюре. Честно говоря, меня больше волновало, что пюре получалось каким-то серым и липким, хотя я готовила его точно по маминому рецепту.
— Катя! — заорала мама в сторону кладовки. — Ты там что, заснула?
Тишина.
Я отложила толкушку и пошла проверить. Кладовка была маленькая и забитая всяким хламом — старые сковородки, консервы с истекшим сроком годности, пакеты с крупой, которые мама покупала «про запас» и благополучно забывала. Катьки там не было.
— Мам, её здесь нет.
— Как это нет? Я же видела, как она туда зашла!
Мы с мамой перерыли всю кладовку, вытащили все полки, заглянули за мешок с мукой. Ничего. Словно земля поглотила.
— Может, она через балкон ушла? — предположила я, хотя сама понимала, что это бред. До балкона из кладовки никак не добраться.
Мама нахмурилась и принялась названивать Катьке на мобильный. Телефон был выключен. Что, в общем-то, тоже не новость — сестра регулярно забывала его заряжать.
Когда папа пришёл с работы, мы так и не придумали, как объяснить исчезновение Кати. Он сначала подумал, что это розыгрыш, но когда увидел наши лица, стал серьёзным.
— Может, милицию вызвать? — робко предложила мама.
— Рано ещё, — отмахнулся папа. — Знаешь же свою дочь. Наверняка к подружке убежала и телефон забыла включить.
Но я видела, как он поглядывает на кладовку. Что-то в этой истории его тоже смущало.
Борщ в итоге совсем пригорел, пюре превратилось в клейстер, а мясо стало жёстким как подошва. Обед был испорчен окончательно. Мама расстроилась до слёз.
— Не расстраивайся, Леночка, — успокаивал её папа. — Бывает такое.
Но я заметила, как он поморщился, попробовав мамин борщ. И я его понимала — что-то с нашей едой определённо было не так. Не то чтобы мы не умели готовить совсем, но все блюда получались какими-то... неправильными. Недосоленными или пересоленными, недожаренными или пригоревшими. Словно на нашей кухне действовал какой-то злой рок.
Катька появилась только поздно вечером, когда мы уже всерьёз собирались подавать заявление в милицию. Зашла через входную дверь, как ни в чём не бывало, будто и не исчезала вовсе.
— Где ты была? — набросилась на неё мама. — Мы с ума сходили!
— В кладовке, — пожала плечами Катя. — Искала огурцы.
— Как это в кладовке? Мы всю её перерыли!
Катя посмотрела на нас странным взглядом, будто мы спросили что-то совсем глупое.
— Ну там же полно огурцов. И всё остальное есть. Только вы почему-то берёте не те продукты.
Часть 2. Кулинарный портал
Понимание пришло не сразу. Сначала я просто заметила, что Катя стала готовить... по-другому. Не то чтобы она раньше много времени проводила на кухне, но теперь любое блюдо в её исполнении становилось произведением искусства.
— Смотри, — сказала она, показывая мне идеально золотистые блинчики. — Нужно добавить молока именно столько, сколько требует тесто. Не больше, не меньше.
— Катя, тесто не может требовать молоко, — фыркнула я. — Это же не живое.
Она посмотрела на меня с жалостью.
— Конечно, может. Ты просто не умеешь слушать.
И тут я заметила нечто странное. Когда Катя готовила, продукты как будто сами к ней тянулись. Яйца не разбивались о край миски, а аккуратно раскрывались. Молоко не разбрызгивалось, а изящно вливалось тонкой струйкой. Даже соль сыпалась ровно столько, сколько нужно.
— Где ты этому научилась? — спросила я.
— Там, — кивнула она в сторону кладовки. — Все там умеют готовить. Странно, что вы до сих пор не научились.
Я пошла в кладовку и внимательно осмотрела каждый сантиметр. Обычная кладовка. Полки, банки, пакеты. Ничего особенного. Но когда я протянула руку за банкой огурцов, которую искала Катя в тот злополучный день, моя ладонь словно провалилась в пустоту.
За обычной полкой с консервами оказалась... другая полка. С другими консервами. Идеально расставленными, сияющими чистотой банками, на которых не было ни пылинки.
Я просунула голову дальше и ахнула.
За привычной кладовкой простиралась другая кухня. Точно такая же, как наша, но... лучше. Каждая поверхность блестела, каждый прибор стоял на своём месте. И главное — там готовила женщина, которая выглядела в точности как мама, только счастливая и уверенная в себе.
— О, ещё одна пришла! — обрадовалась эта другая мама, заметив меня. — Наконец-то! А то ваша Катя всё жалуется, что в вашем мире никто не умеет готовить.
— В нашем мире? — пролепетала я.
— Ну да, в том, где еда не получается. Мы уже давно знаем про ваше существование. Очень вас жалеем, честно говоря. Как можно жить, если каши пригорают, а суп получается невкусным?
Тут к нам подошла другая я. Такая же, как я, но с чистым фартуком и мукой на щеках, от которой веяло уютом и ароматом свежеиспечённого хлеба.
— Привет! — помахала она мне рукой. — Ты из того мира, где не получается готовить? Катя рассказывала. Хочешь, научу делать настоящий борщ?
— Постойте, — попыталась я привести мысли в порядок. — Значит, Катя... всё это время...
— Переходила к нам учиться, — кивнула параллельная мама. — Умная девочка. Быстро поняла, что в вашем мире что-то не так с кухней. Теперь приходит каждый день на уроки. Правда, говорит, что вы там все сердитесь, когда еда не получается. Мы не понимаем — зачем сердиться? Если не получается, значит, нужно научиться.
Я стояла, разевая рот, а параллельная версия самой себя уже начала объяснять секреты идеального борща. Оказывается, нужно было не просто бросать овощи в кастрюлю, а разговаривать с ними. Морковка любит, когда её хвалят за цвет, свёкла — за сладость, а капуста вообще требует особого обращения.
— Это же абсурд, — пробормотала я.
— Абсурд — это когда борщ пригорает, — возразила моя двойница. — А это просто другой подход к готовке.
Когда я наконец выбралась обратно в наш мир, Катя уже накрывала на стол. На столе стояли те самые идеальные блинчики, ароматный чай и варенье, которое блестело как драгоценные камни.
— Ну как? — спросила она. — Познакомилась с соседями?
— Катя, это же... это же невозможно!
— Почему невозможно? — искренне удивилась она. — Очень даже возможно. Просто вы привыкли к тому, что еда не получается, и не ищете других вариантов.
С тех пор наша жизнь кардинально изменилась. Катя теперь появлялась дома только на завтрак, обед и ужин — готовила нам что-то потрясающе вкусное, а потом исчезала обратно в кладовке. Говорила, что там учится новым рецептам и общается с людьми, которые понимают толк в еде.
Мы с мамой пытались тоже попасть в параллельную кухню, но портал пропускал только Катю. Видимо, она была единственной из нас, кто по-настоящему хотел научиться готовить, а не просто наесться.
— Это нечестно, — жаловалась мама. — Почему только она может туда ходить?
— Потому что ты сыпешь соль как песок в песочнице, — фыркнула Катя. — А надо с ней разговаривать. Вот смотри: эта соль сегодня веселая, от неё борщ получается праздничный. А та, что в синей пачке, грустная — её только в печальные супы добавлять можно.
Через месяц Катя объявила, что собирается переехать в параллельную кухню насовсем.
— Там интереснее, — сказала она. — И никто не ругается, если суп получился слишком солёным. Там просто добавляют ещё картошки и радуются, что у супа появился новый характер.
Мы с мамой запаниковали. Потерять единственного человека в доме, который умел готовить нормальную еду, казалось катастрофой.
— А как же мы? — спросила мама. — Что мы будем есть?
— Научитесь готовить сами, — пожала плечами Катя. — Я же научилась.
— Но у нас нет портала в волшебную кухню!
— Портал не в кухне, — терпеливо объяснила Катя. — Портал в голове. Просто нужно перестать думать, что готовка — это наказание, и начать думать, что это разговор с едой.
В итоге мы договорились на компромисс. В общем, договорились мы так: Катя вроде как дома живет, но половину жизни в той, волшебной кухне проводит. К нам теперь только по большим праздникам заглядывает — нажарит пирогов таких, что соседи с лестничной площадки слюнями давятся от запаха, а потом опять в свою кладовку.
Правда, теперь она стала ужасно привередливой. Могла час критиковать наш переваренный рис или недосоленный суп. Говорила, что в параллельном мире такую еду даже собакам не дают.
— Вы понимаете, что ваша гречка плачет? — спросила она как-то, попробовав мамин гарнир. — Она чувствует, что её никто не любит.
— Катя, это всего лишь крупа, — устало сказала мама.
— Всего лишь крупа, которая могла бы стать произведением искусства, — печально покачала головой Катя. — Вам стоило бы её выбросить и извиниться перед остальными продуктами за такое неуважение.
Мы с мамой переглянулись и решили, что лучше просто кивать и не спорить. В конце концов, Катя готовила теперь так, что наши соседи специально придумывали поводы заглянуть к нам во время обеда.
А недавно мы всерьёз подумываем затянуть кладовку цепями. Не для того, чтобы Катя не могла туда попасть — а чтобы случайно не провалиться туда самим. Потому что, честно говоря, идея жить в мире, где еда получается сама собой, кажется слишком хорошей, чтобы устоять перед искушением.
Хотя, с другой стороны, кто будет мыть посуду в параллельном мире? Наверное, тарелки там тоже умеют мыть сами себя.
🏠 Иногда самый короткий путь к семейному счастью лежит через кладовку — главное, не забыть оставить дверь открытой для возвращения домой.
📝 Примечания к рассказу
Понравилась история? Поддержите автора! ❤️
Поставьте лайк и поделитесь рассказом с друзьями, подпишитесь на канал. Загляните в другие рубрики — там вас ждет еще много интересного ✨
P.S. Конструктивная критика приветствуется, но токсичное поведение не допускается — хейтеры отправляются в бан без предупреждения. 🚫