Привет, мои промокшие до костей соратники. Ася у аппарата. Сегодня — исповедь о моменте, когда обычная лужа стала океаном, а мокрый асфальт заговорил стихами. Никакой драмы. Только тихий диалог моего носа с миром после дождя.
Началось с того, что Небо разбило свою вазу.
Хранитель Дивана (он же мой теплый двухногий остров) спал. Я у окна наблюдала.
Капли стучали по крыше — тук-тук-тук — как будто невидимый почтальон принес посылку для земли.
Стекло плакало дорожками, сливающимися в реки.
Воздух в щели под балконом тянул сыростью спящих червей и тайной мокрого кирпича.
Потом — Тишина.
Дождь кончился так же внезапно, как начался. Хозяин потянулся: «Гулять, Ась?». Я уже виляла у поводка. Знала: сейчас мир пахнет в 1000 раз сильнее.
Первая сенсация — лужа у подъезда.
Не просто вода. Целая вселенная.
Фиолетовое пятно как разбитая чернильная ручка дворника Петровича.
Желтый развод словно пыльца с липы, смытая с крыши.
Радужная пленка будто бензиновое эхо проехавшей машины.
Я сунула нос — холодно! — и втянула коктейль времен: вчерашний бутерброд, детскую слезу, ржавчину трубы.
Асфальт зашептал.
Каждый камень рассказывал историю.
Здесь прошел кот Васька — острый запах тревоги и селедки. Тут уронили мороженое — сладкая трагедия ванили. А в этом месте стояла девчонка в красных кедах — аромат жевательной резинки и первой влюбленности (да-да, нюх не врет!).
Увидела голубя. Рванула! Лапы поскользнулись на мокрой земле — шлеп! Брюхом на землю. Вожак засмеялся: «Куда, ракета?». Я встала, отряхнулась. Не стыд — научный эксперимент: доказано, мокрая поверхность + такса = хаос.
Главным открытием стало отражение в луже.
Увидела себя. Перекошенную, с торчащими ушами и каплей на носу. Ткнулась — и образ распался. Зато круги пошли волнами, небо будто упало в воду, облако коснулось моего носа.
«Я кусаю небо!» — подумала я. И оно не сопротивлялось.
Пришла пора возвращаться.
Хранитель Дивана вытирал мои лапы полотенцем. Я обнюхивала его кроссовки. Правый пах сыростью и терпением, а левый — мокрой травой и маленькой победой над голубем (он улетел, но морально я победила).
Теперь я знаю, что лужа — не лужа. Это архив города. Нужно только сунуть нос глубже.
Мокрый асфальт — лучший рассказчик. Он помнит все: от слез до пролитого бензина.
Падения — не провал. Это способ поцеловать землю. И оставить на ней отпечаток живота.
Хозяин, Вожак, Хранитель Дивана всё это разные имена одного тепла. Особенно когда он достает полотенце.
Скажите, друзья-картографы луж,
Ваши лужи тоже хранят истории? Или просто мокнут?
Самое неожиданное, что "рассказал" вам мокрый асфальт?
Двуногие, вам не обидно, что мы пахнем приключениями, а вы — стиральным порошком?
Делитесь секретами мокрых тротуаров! А я прислушиваюсь к капле с крыши. Она стучит: "Завтра снова напою землю. Будь готова".
Ваша промокшая до философии, Ася-Лужеход🐾💦
