Домино
Во дворе, где асфальт плавится под солнцем, а запах пыли смешивается с ароматом жареных семечек, они собирались каждый вечер. Мужики в мятых майках, с лицами, на которых жизнь оставила больше следов, чем радости. Но здесь, за шатким столиком, под треск кузнечиков и смех бабулек на лавочке, они были королями.
— Рыба! — гремел голос дяди Васи, и костяшки с глухим стуком падали на стол.
Это не просто игра. Это спорт. Напряжение, азарт, холодный расчёт и взрыв эмоций. Здесь не было ставок, кроме уважения. Но каждая партия — как бой.
А потом я увидела их — настоящих игроков. В залах с белыми столами, в строгих рубашках, с секундомерами. Тишина. Только щелчки костяшек, быстрые, как выстрелы. Взгляды, полные хладнокровной ярости. Они не кричали «рыба». Они считали ходы наперёд, как гроссмейстеры.
Домино — это не банальное «поставь дубль». Это математика удара, психология блефа, адреналин последней костяшки в резерве.
И когда дядя Ваня во дворе хрипло орет «козёл!», а профессионал в очках замер с фишкой в дрожащих пальцах — это одна и та же война. Просто одни воюют за двор, другие — за титулы.
Но азарт — он везде одинаковый.
