«Да это ж бред. Кому это вообще надо?» Вот что ты говоришь, когда внутри начинает шевелиться то самое. Теплое, дрожащее, настоящее. Твоя мечта. Та, для которой ты родился — в самом пафосном, но честном смысле. А вслух — «чепуха, ерунда, мне уже не девятнадцать, надо быть реалистом». Ты делаешь с ней то, что мы делаем с чем-то дорогим и хрупким, когда боимся, что это никогда не станет правдой.
Накрываешь сарказмом, затыкаешь и сравниваешь с чужими вон теми мечтами — полезными, разумными, монетизируемыми.
И живёшь дальше. Вроде нормально.
Вроде функционируешь.
Вроде даже неплохо сверстал лендинг/выложил сторис/провёл сессию. Но мёртв. Внутри — мёртв. – Ты стал слишком рационален.
Потеря магии незаметна — сначала ты просто «понимаешь, что надо зарабатывать». Потом — что «нет времени на фигню». Потом — что жизнь вообще такая. И всё. – У тебя есть успех. Но нет смысла. – Ты держишься за стабильность. Как будто она сможет любить тебя ночью и сказать «ты живой», когда ты будешь забывать. – Ты