Вечер пятницы в Москве был холодным, с пронизывающим ветром, который гнал по Тверской редких прохожих. Игорь, преуспевающий адвокат, возвращался из офиса раньше обычного. Его жена, Лана, утром упомянула, что задержится на работе — очередной корпоратив в ее PR-агентстве. Игорь привык к ее поздним возвращениям, но в последнее время его начали терзать смутные подозрения. Семья жила лучше, чем он ожидал: новый внедорожник, дорогие украшения Ланы, внезапные поездки на Мальдивы. Его зарплаты, хоть и внушительной, на это не хватало. Лана отмахивалась, говоря о "премиях" и "удачных проектах". Но Игорь чувствовал: что-то не сходится.
В тот вечер он получил сообщение от коллеги: "Игорь, ты в курсе, что твоя Лана в "Метрополе"? Видел ее в баре, с каким-то типом". Коллега приложил размытое фото: Лана, в облегающем красном платье, смеется за столиком с мужчиной в костюме. Лицо мужчины было не разглядеть, но поза Ланы — слишком близкая, слишком интимная — резанула Игоря по сердцу.
Он схватил пальто и помчался в "Метрополь". В холле отеля царила привычная роскошь: хрустальные люстры, мраморные полы, запах дорогих духов. Игорь прошел в бар, но Ланы там уже не было. Он подошел к администратору, подавляя дрожь в голосе: "Моя жена, Светлана Ковалёва, здесь. В каком она номере?" Администратор, молодая девушка с идеальной улыбкой, замешкалась, но под напором его адвокатской уверенности сдалась: "Номер 512, люкс."
Игорь поднялся на пятый этаж, сердце колотилось. Он постучал в дверь. Тишина. Затем — шорох, приглушенные голоса. Дверь открыла Лана, в шелковом халате, с растрепанными волосами. Ее глаза расширились от ужаса. "Игорь? Ты... что ты тут делаешь?" — голос дрожал.
— Это я должен спрашивать, — отрезал он, врываясь в номер. На диване, небрежно застегивая рубашку, сидел мужчина лет пятидесяти, с сединой на висках и самодовольной улыбкой. Игорь узнал его сразу — Олег Свиридов, владелец крупной строительной компании, клиент их юридической фирмы. Человек, чьи дела Игорь не раз вытаскивал из-под удара налоговой.
— Игорь, это не то, что ты думаешь, — начала Лана, но он поднял руку, требуя тишины.
— Не то? Тогда объясни, откуда деньги, Лана? Мальдивы, бриллианты, машина? Ты же не просто "на корпоративах" задерживаешься, правда?
Лана опустила взгляд, ее щеки пылали. Свиридов, не теряя апломба, встал и протянул руку: "Игорь, давай без скандалов. Мы просто... партнеры. Лана помогает мне с проектами."
— Партнеры? — Игорь сжал кулаки. — Какие проекты, Олег? Ты мне мозги не пудри. Я знаю твои схемы — ты отмываешь деньги через подставные контракты. И что, Лана теперь твой "фронт"?
Лана вздрогнула, словно от пощечины. "Игорь, я... я не хотела, чтобы ты узнал. Но это правда. Я подписывала документы для его компаний. Это не то, о чем ты подумал. Я не... с ним."
Игорь смотрел на нее, и в голове складывалась мозаика. Дорогие подарки, внезапное богатство — не любовная афера, а нечто хуже. Лана втянулась в махинации Свиридова. Она не просто изменяла — она рисковала их семьей, их репутацией, свободой. Он повернулся к Свиридову: "Ты использовал мою жену. И думал, я не узнаю?"
Свиридов пожал плечами: "Игорь, не драматизируй. Хочешь — присоединяйся. Денег хватит на всех."
Игорь почувствовал, как кровь прилила к вискам. Он повернулся к Лане: "Собирайся. Мы уходим." Она попыталась что-то сказать, но он уже шел к двери, бросив через плечо: "И не думай, Олег, что я оставлю это просто так. Ты забыл, кто я. Я адвокат. И я знаю, как тебя утопить."
На улице Игорь остановился, вдыхая холодный воздух. Лана догнала его, плача: "Прости, я хотела, чтобы у нас всё было. Я не знала, как далеко это зайдет." Но Игорь молчал. Он понял, откуда деньги. И теперь ему предстояло решить, как далеко он готов зайти, чтобы защитить семью — или разрушить всё, что от нее осталось.