Когда-то я хотел искать и искал смыслы в книгах. Страницы исписаны философами, изнеженными избытком времени, преисполненными витиеватым вдохновением, щедро выплеснутым в столетия.
Я заплатил им своим временем, будущее оплатило вклад прошлого, прошлое приняло оплату. Обогатившись размышлениями мыслителей прошедших веков, прокладываю прошлому дорогу дальше.
Кажется, что теперь мне нечего с них взять. Книги не таят смыслов, откровений. Мне не нужен диалог с автором, не нужны его слова. У меня нет для них даже аванса на будущее удовлетворение.
Теперь смыслы в другом. Уже появился второй том, не говоря о расцветающем и завораживающем зигзагами сюжета и волнами развития первом томе.
Дети, словно бездонные книжные тома, наполненные и преисполненные открытиями, удивительными тайнами и разгадками, юмором и уроками жизни, зеркальным отражением читателя и преломлением персонажей.
А что же те книги? Просто одно стало не интересно, пустенько выглядят философы на фоне титанов с пухленькими ножками.
Отчасти, это результат чтения трудов философов, некий результат впитывания, иначе может не удалось бы так погрузиться в живую почву осмысления.
Уже двое, и нас четверо. Охваченный двумя энергетическими потоками, я не читаю, я живу.
- Сынок, а ты откуда взялся?
- Да, я свалился с Нептуна, прилетел на Юпитер, потом опять с него свалился на Солнце, а потом на Землю бухнулся. И дорога была в небе.
- Что за дорога?
- Чтобы ходить.