Это не буквы, а следы ночного ветра, проскользнувшего между клавишами старой поюзаной клавиатуры. Каждая строка — как таинственное послание из параллельного мира, где слова рождаются не из смысла, а из шепота теней. Возможно, это шифр забытого языка, которым когда-то говорили звёзды, или просто игра пальцев, уставших от правильности. Но в этом хаосе символов есть своя музыка — резкая, как скрип несмазанных шестерён, и в то же время гипнотическая, как мерцание экрана в пустой комнате.
Кухня не пахнет чабрецом и старыми деревянными шкафами. Просто тут нет такого винтажа. За окном шепчутся берёзы и сосны. Чайник молчит на пару с кофе-машиной, не мешая неспешным мыслям. В воздухе висит что-то неуловимое — то ли воспоминание, то ли ожидание. Часто не ждёшь чего-то специального, но приятный ужин, праздничный без повода - это очень душевно и тепло.. Я вообще-то не понимаю людей, которые постоянно фотографируют то, что едят.. Но для себя я решил сделать исключительный случай, потому что это произведение не вечно и не специально по заказу, как в ресторане на продажу.
Вечер настал, зажгутся огни,
Тени по стенам пойдут.
Ветер в окно напевает слова,
Я их разобрать я не могу.
Ужин в раю, здесь лишь мой мир,
Гаснет закат за окном.
Шелест листвы, здесь я и ты.
Время храни этот дом.
Долго искал, но я знал мой маршрут —
То, что хотел, лишь - домой.
Каждый рассвет — это новый билет,
Лишь был бы свой, не чужой.
Где-то вдали есть места без имен,
Где сны теряют свой цвет.
Я не узнаю, забуду, как сон,
Было то сном или нет.