Жизнь — она шутит. Не злобно, нет.
Скорее очень тонко, как старый мудрец, который уже повидал слишком многое, чтобы всерьёз относиться хоть к чему-то.
Она роняет в траву яблоко и кто-то встречает любовь.
Она отправляет дождь в день пикника — и кто-то находит тишину.
Она не перед кем не объясняется, не оправдывается.
Она просто живёт — живёт как умеет.
То ветром, то светом, то случайной фразой в автобусе.
Всё у неё — спонтанно, немного нелепо, но по-своему точно.
А ум…
Ум сидит в углу с блокнотом.
Он записывает, анализирует, делает выводы.
Он строит схемы, ищет смыслы, придаёт значимость всему, даже простому звуку чайника.
Ум хочет порядка.
Жизнь — танца.
Ум зовёт на совещание.
Жизнь — на карусель.
И всё было бы даже смешно, если бы не было так серьёзно.
Но стоит хоть на миг позволить себе не вмешиваться — и вдруг в этом балагане проступает узор.
Появляется тишина.
Улыбка.
И нежный, освобождающий смех — из глубины, где всё давно понятно и нечему уже удивляться.
И тогда становится ясно: жизнь не объясняется. Она просто смеётся.
А мы — если повезёт — смеёмся вместе с ней.
