"Записка с моим почерком гласила: Ты не должна просыпаться"
Я очнулась на холодном полу у входной двери. Щека прилипла к шершавому коврику, в рот набился горький привкус пыли. На мне была рваная пижама, пропахшая землёй и потом. Правая рука немела от странного напряжения, будто всю ночь я сжимала в кулаке что-то важное... и не смогла разжать пальцы. Первая мысль пронзила сознание, как нож:
Максим.
Я подняла голову. Дверь была заперта изнутри. Цепочка — на месте. В прихожей стояла гнетущая тишина, нарушаемая только моим прерывистым дыханием — частым, как после долгого бега. Когда я попыталась встать, тело ответило тупой болью: синяки на коленях, под ногтями — чёрные засохшие полосы. Грязь. Я машинально потянулась к крестику на шее...
Откуда?
Вчера всё было нормально. Я легла в постель в своей серой пижаме. Читала книгу, пока глаза не начали слипаться. Помнила это точно. А теперь — рваная одежда, пол под босыми ногами и пустота в голове, будто кто-то вырезал ножницами куски памяти.
***
Кухня встретила меня мёртвой тишиной. Чайник молчал. Холодильник замер. Часы не тикали. Я, щурясь, включила свет — резкий, режущий — и увидела на столе фотографию. Наша с Максимом. В деревянной рамке. Вчера она стояла в кабинете.
Я взяла её дрожащими пальцами. Стекло было ледяным, будто принесённым с мороза. На снимке мы смеялись — Алина и Максим. Он обнимал меня за плечи, а я прижималась к нему.
Теперь он исчез...
Три недели. Полиция разводила руками: «Нет следов борьбы. Нет свидетельств. Ни угроз, ни долгов. Мужчины иногда уходят. Без объяснений».
Но Максим не из таких. Он бы не ушёл.
Я поставила фотографию обратно. Рука дёрнулась — рамка со звоном ударилась о стол. Стекло треснуло, и в паутине осколков я увидела белый уголок бумаги. Развернула. Скомканный листок. Мой почерк:
«Ты не должна просыпаться».
***
Телефон валялся на диване. Севший в ноль. Я воткнула зарядку, и экран ожил — вместе с ним ожило и последнее открытое приложение. Диктофон. Я нажала «воспроизвести».
Сначала — тишина. Потом — шорох, будто кто-то ворочается в постели. Затем — дыхание. Моё, но... не моё. Искажённое, словно записанное через слой ваты и паранойи. И наконец — голос. Шёпот, от которого по спине побежали мурашки:
«Он всё ещё здесь. Ты знаешь».
Запись оборвалась.
Дата: Вчера, 3:17 ночи. Время, когда я спала. Телефон выпал из рук, будто обжёг кожу. Это был мой голос... но не я. За окном занимался рассвет. Бледный. Безжизненный.
***
Кабинет Максима. Пахло пылью и его одеколоном — терпким, с нотками бергамота. Я искала взглядом по столу, не понимая, что именно ищу. Подсказку? Разгадку? Но стол был почти пуст.
Исчезли его часы.
Бумажник.
И фотография у озера — та, что мы сделали в медовый месяц.
Я открыла верхний ящик. Бумаги. Ручки. Папки. И... Визитка. Доктор Волков. Психиатр.
___
💬Что бы вы сделали на её месте? Пишите в комментарии!
___
продолжение Глава 2
___
подписывайся🚀 и ставь лайк ❤️
#хоррор #психологический_триллер #мистика #страшные_истории