Я — Яна, и да, в 2016-м я переехала в Турцию. Но путь к этому решению был как турецкий сериал: 80% эмоций, 10% сюрпризов и 10% “ой, мама дорогая, что происходит?”.
⠀
Тот самый мужчина — ну, давайте назовём его условно “Мехмет” — писал мне вежливо, грамотно, с полными словами и даже запятыми. В мире, где турки часто вместо «merhaba» пишут «mrb» и думают, что романтика — это написать тебе «?», он был как глоток настоящего ayran’а без пузырьков.
Кстати, познакомился он со мной под именем Мехмет. Да, пафосный такой ник, звучит как что-то между султаном и романтическим героем из турецкого сериала. Но потом оказалось, что это совсем не его настоящее имя — сюрприз! Это было его “имя для знакомств”, скажем так, чтобы сразу в дамки. А по документам он звался вообще по-другому, ну а на работе у него был третий вариант, более строгий и деловой — типа чтобы начальство не перепутало с его романтической версией из Facebook.
У турков вообще нет этой культуры: как назвали при рождении, так и живи. Тут, если у мужчины нет хотя бы трёх имён — считай, он не прошёл инициацию. Особенно у старшего поколения — всё по настроению, по соцсети и по ситуации. Если вам интересно, почему так и как это вообще устроено, у меня есть статья на эту тему — проходите, читайте, удивляйтесь, я старалась.
Он сказал, что будет ждать меня около отеля. И ждал. Даже не как в кино — хуже. Потому что в кино хотя бы потом титры, а у нас всё только начиналось.
⠀
Но я тогда была занята важным делом: сижу с турецким другом (друг-друг, не тот случай, когда “друг” в кавычках), пялимся на море, а вокруг — оцепление, бегущая толпа, полиция с щитами, весь курортный романтический вайб плавно сдулся, как надувной матрас.
⠀
Я говорю: “Я никуда не пойду”. В смысле — не к мужчине, не на прогулку, вообще никуда. Ушла в режим «закрытая как сезон в Сиде зимой». А утром села в самолёт и улетела обратно в Россию. Мехмет остался ждать, а у меня осталась фотка, где он реально ходит возле отеля с лицом, как будто я ему должна была не только встречу, но и смысл жизни.
⠀
✈️ Возвращаюсь в Москву. Работа, отчёты, дороги, пробки, и вот это вот всё. А Мехмет продолжает мне писать каждое утро: «Доброе утро, любимая!»
⠀
Даже когда я переехала… та-дам! — в Железнодорожный. (Если вы не знаете, где это — поверьте, вы ничего не потеряли.) В тот момент я нарушила все свои же правила: жила всегда у метро, а тут решила сэкономить. Подумаешь, электричка, пересадка, зато дешевле. Спойлер: это была ошибка. Примерно как красить волосы в чёрный перед летним отпуском.
⠀
Работа — по 8 часов в офисе. Домой — 2,5 часа туда и обратно. В гости к подруге — легче эмигрировать. Отношения строить? Только если ты — марафонец или безработный. И я тогда не знала, что можно вести учёт дома, работать фрилансером и не убиваться в метро каждый вечер.
⠀
Но внутри у меня уже росло это ощущение: хочу вырваться. От рутины. От вечных ограничений. От жизни, которая похожа на чужую, но почему-то происходит с тобой.
⠀
Мехмет всё писал. Я учила турецкий. А душа хотела свободы. И, кажется, я поняла, что бегу вовсе не за любовью — я бегу от самой себя, прежней. Той, которая жила по правилам, не задавая вопросов.
⠀
Что было дальше? А вот об этом расскажу в следующей части. Спойлер: будет про переезд, про первую жизнь в Турции и про то, как менять себя, когда вокруг всё меняется само.
⠀
🌀 Подписывайтесь и следите — здесь всё без глянца и фильтров: честно о жизни в эмиграции, мотивации и реальности, в которой даже у любви может быть три имени.