«Опять ты ему уступила? Он же на шею сядет!» Слова хлестнули, как мокрое полотенце по спине. Лена сглотнула, посмотрела в окно на своего пятилетку, который ловил капли дождя языком, и вдруг захотелось… спрятаться. Не от сына. От мнений. От громких голосов, которые мешали ей услышать свой собственный. Лена была из тех родителей, кто всё чувствует кожей. Плач ребёнка — и у неё защемляет в груди. Радость — и она летит за ним по лужам босиком. Но стоило только быть мягкой — тут же летели упрёки. — Ты же мать, а не подружка! — Страх воспитывает лучше ласки! — Сломаешься раз — потеряешь контроль навсегда! В этих словах будто спрятан священный ужас взрослого: если я не доминирую, значит, я проиграл. Но проиграл что? И перед кем? Однажды на детской площадке Лена окликнула сына: — «Ванечка, пора домой!» — «Мааам! Ну ещё пять минут! Пожа-а-луйста!» — в глазах — искры солнца и упоение от игры. В голове Лены раздалось сразу три голоса: Первый — бабушкин: «Не уступай! Сейчас он тебя про