…Я спускаюсь по узкой лестнице в старом квартале художников, держа карту, записанную от руки. Сквозь приоткрытую дверь доносится приглушённый «мяу», и я ступаю внутрь помещения, где вместо привычных стен — множество разноцветных холстов и валяющихся кистей. Свет лампы мягко заливает витражи, отбрасывая узоры на пол. В углу стоит несколько низких клеток с кошками; в одной из них меня встречает знакомый взгляд: мой кот сидит среди разноцветных лоскутков ткани, будто выбирая, где укрыться. Я аккуратно раскрываю дверь клетки, и он медленно поднимается, теребя лапой край одеяла, словно спрашивая: «Ты нашёл меня?» Женщина-художник выходит к нам и объясняет:
— Когда приют переехал сюда, мы решили, что кошки заслуживают пространство, где шум кистей и разговоры о цвете станут им домом. Если хочешь, можешь помочь мне приготовить место для него дома — у меня остался старый ящик, в который можно постелить одеяло. Я забираю кота на руки, ощущая его мягкое тепло, и соглашаюсь. Мы несём ящик в сосед