…Мы стоим перед гигантской стеной склада, где тюльпаны в трещинах асфальта словно вырастают из бетона. Аннеке заглядывает мне в глаза и тихо говорит:
— Эти граффити рисуют уличные художники, которые верят: красота может пробиться сквозь самый холодный камень. Взгляд скользит по мазкам краски: ярко-алые бутоны, вытесненные на сером фоне, и подпись «Живи, пока цветёшь». Я прислоняюсь к стене, чувствуя холод бетона за спиной, и в голове вдруг понимаю: каждая линия здесь — история чьей-то борьбы, желание прорваться через время и пространство. Аннеке рассказывает, что художников зовут «Тюльпановые странники»: они — эмигранты и беженцы, которые рисуют свои надежды, чтобы город вспомнил о тех, кто пришёл из ниоткуда. Я слушаю, и в мыслях всплывает мой собственный страх: «Быть забытым». Но тюльпаны, растущие из асфальта, шепчут: «Вспоминать начнут, стоит только расти». Сзади шорох, и мы поворачиваемся: к нам подходит молодой мужчина в куртке с капюшоном и кистью, испачканной в яркие краски. О