Старинный стол, чернильница, перо...
Бумаги белой лист,
И старые часы...
Вокруг царит покой и тишина,
А он творит, и пишет,
И вдохновение витает,
И Муза посылает прекрасные стихи...
То о любви, и чистой красоте...
То о коте, что в Лукоморье где-то ходит,
И сказки говорит, морской русалке...
Иль девушке с прекрасными очами.
Про колдуна с проклятой бородой,
Что милую царевну утащил,
И в черной башне заточил.
Поэзия прекрасна, льётся через край...
Поэт творит, он словно над землёй парит...
Его не перепутаешь ни с кем,
Он наше достояние и гордость.
Великий Пушкин, на века любим!
