— Деда, приходи на завтрак, — уже привычно позвала я его, расставляя на столе посуду.
— Что там у тебя? — выглянул он из дверей своей комнаты, настороженно принюхиваясь к запахам с кухни. Наблюдая за ним, я невольно улыбнулась. Каждый день одно и тоже.
— Брокколи.
— Сама ешь эту иноземную дрянь, — выплюнул он, даже не взглянув на мою капусту, сваренную до состояния альденте, и не оставив ей никакого шанса. —Что-то еще есть?
— Котлеты из индейки.
— На котлеты приду, — соблаговолил мой дед, взглянув так, будто я не совсем безнадежна.
— Но тогда хотя бы с салатом из овощей, или с гречкой. С нашей, дедуль, православной, — не удержалась я от подкола.
— Тьфу на тебя. Что за ведьма? Вся в мать! — продолжал ворчать, но на завтрак все-таки пришел.
Не успела я домыть после завтрака посуду, как в дверь кто-то позвонил.
— Я открою, — подорвалась в прихожую, желая избавить старика от лишних хлопот, но дедушка деловито преградил мне путь.
— В этом доме одно главное правило, помнишь какое?
От неожида