Я долго не верила. Не в сам удар — в то, что это мог быть он. Мой. Тот, кто держал за руку в роддоме, кто читал сказки ребёнку, кто гладил по волосам, когда у меня болела голова. Мы жили вместе девять лет. Хорошо ли? Не всегда. Но и не хуже других. Ссоры, примирения, быт. Обычная жизнь. Бывали споры — но всегда в рамках. Он мог хлопнуть дверью, я — уйти на кухню. Но чтобы ударить? Никогда. Тот вечер не предвещал ничего особенного. Я опоздала с работы, он ждал ужин. Был голодный, злой, напряжённый.
— Сколько можно ждать? — буркнул он.
Я устала. Мне было всё равно. Просто прошла мимо, молча, поставила кастрюлю на плиту. — Ты меня игнорируешь? — его голос стал резким. Я обернулась:
— Я устала, Саша. Можно хотя бы раз ты приготовишь? Он подошёл вплотную. А потом — не громко, не в порыве — спокойно и точно, будто решал простую задачу, ударил по щеке. Я отшатнулась. Даже не от боли — от шока. Рука сразу вспыхнула жаром, в голове гул. А он просто отвернулся, пошёл в зал, сел на диван и вкл