Лесная дорога
Темная ночь окутала древний лес, превратив узкую дорогу в тоннель из мрака. Могучие сосны тянулись к небу, их черные силуэты казались бесконечными. Ветви деревьев переплетались над головой, создавая причудливый свод, сквозь который изредка пробивались тусклые лучи луны. Дорога петляла между вековых стволов, исчезая в темноте, а влажный мох на обочине источал прохладный запах прелой листвы.
Мы с напарником возвращались с ночной смены на старом грузовике. В этих краях, в самой глуши карельских лесов, даже старожилы не решались появляться после заката. Дорога, по которой мы ехали, была проложена еще в сталинские времена, но давно заброшена. По пути нам встречались лишь пустые деревни с покосившимися домами – места, где, по местным поверьям, лучше не задерживаться.
Внезапно мой попутчик закричал: «Тормози!» Фары выхватили из темноты человеческий силуэт на обочине. Старик в длинной рубахе и лаптях стоял, опираясь на сучковатую палку. Его лицо было скрыто в тени, но глаза блестели неестественно ярко.
«Сынки, подвезите до деревни», – хрипло попросил он. Мы переглянулись – все знали, что в этих местах уже много лет никто не живет. Но отказать старику было как-то не по-человечески.
«Садись», – буркнул напарник, открывая дверь. Едва старик забрался в кабину, как его палка соскользнула на пол. Я наклонился поднять её и замер – палка была не палка, а человеческая кость, обросшая мхом.
«Спасибо, добрые люди», – прошамкал старик, устраиваясь поудобнее. Его глаза вдруг засветились ярче, но он продолжал говорить спокойным, размеренным голосом.
«Вы слышали про эту дорогу? – неожиданно начал он. – Здесь, в этих лесах, в тридцатых годах работали заключенные. Строили путь через болота. Многие не вернулись домой...»
Он помолчал, глядя в окно, где мелькали темные стволы деревьев.
«А знаете, почему эта дорога проклята? – продолжил он. – Один из зэков, перед тем как его застрелили за побег, проклял всех, кто будет здесь работать. Сказал, что души умерших никогда не найдут покоя, пока дорога цела. И правда – с тех пор каждую ночь здесь можно увидеть призрачные огни. Это души несчастных строителей бродят по своему творению...»
Старик тяжело вздохнул и продолжил:
«А палка моя – это память о тех временах. Каждый год я собираю кости тех, кто не нашел покоя, и делаю из них посохи. Ведь они все еще здесь, в лесу. Все еще строят свою проклятую дорогу...»
Внезапно его фигура начала растворяться в воздухе, а голос становился все тише:
«Берегитесь этой дороги по ночам... Берегитесь...»
Когда мы очнулись, старика в машине уже не было. Только та самая кость-палка лежала на полу, а за окном простиралась все та же темная лесная дорога, петляющая между вековых сосен.
С тех пор я ни разу не ездил этой дорогой ночью. И вам не советую. Говорят, что некоторые места хранят память о страданиях людей, и эта память может принимать самые страшные формы. Особенно в темноте, когда лес оживает и начинает шептать забытые истории.