Было утро. Я стояла у плиты, одной рукой готовила завтрак, второй укачивала ребёнка. Я еще даже не успела умыться. Он зашёл на кухню, посмотрел на меня — и молча вышел.
Такие «молчанки» и игнорирование у нас были частым явлением.
Однако именно в этот момент я вдруг чётко почувствовала: «Это не моя жизнь.»
Когда-то я мечтала о другом.
Я хотела семью, но не такую.
Я хотела быть мамой, но не в одиночку.
Я хотела любви, а не постоянного страха, что сегодня опять что-то не так. Не так скажу, не так сделаю, не так посмотрю…
Я пыталась быть «удобной». Делала, как надо. Терпела. Глотала слёзы в подушку, пока дети спали. Говорила себе, что это «временно», «ради семьи», «ради детей».
И сама не заметила, как начала исчезать.
Всё изменилось в один обыденный день. Я несла мусор — с коляской, с пакетом. И соседка, проходя мимо, вдруг остановилась, посмотрела мне в глаза и сказала:
— Ты совсем не похожа на себя. Ты как будто исчезла.
Я улыбнулась, пробормотала что-то дежурное и пошла дальше. Но эта фраза… она осталась во мне. Она била по нервам, по сердцу, по тем кусочкам души, которые я ещё не успела задушить под «надо», «должна», «ради него», «ради детей».
И в ту же ночь я просто села на пол в ванной и расплакалась. Беззвучно, чтобы не разбудить детей.
Это была не истерика. Это было прощание.
С той жизнью, которую я пыталась прожить, потому что так «правильно». С той собой, которая всё стерпит.
С того дня я начала возвращаться. Потихоньку. Без громких заявлений.
Я начала спрашивать себя: «А я чего хочу?»
И это был первый шаг домой — к себе.
Сейчас, оглядываясь назад, я понимаю:
жить не своей жизнью — это страшнее, чем остаться одной.
Это медленная утрата себя. А я больше не готова теряться. Я — мама. Я — женщина. Я — человек. И я каждый день учусь любить себя.
И моя жизнь теперь — моя.