Вечер стоял прозрачный, как стекло. Я брела домой медленно, наслаждаясь редкой для осени ясной погодой. Воздух был сухим и чуть прохладным, пахнущим опавшей листвой и дымком из городских кофеен. Улица жила своим ритмом — светофоры щелкали, машины проносились по асфальту, редкие прохожие торопились по своим делам.
Город шумел, как всегда, но почему-то этот шум не заглушал странной пустоты внутри меня. Нервный тик в пальцах, с утра не отпускающий ком в горле, навязчивое чувство, что я вот-вот что-то вспомню… или потеряю. Всё это вертелось в голове. «Ты накрутила себя», — твердила я про себя.
Шаг, второй, третий… Телефон в кармане завибрировал.
Я машинально достала его, ожидая увидеть сообщение от Марго или Макса.
Но экран был пуст. Только незнакомый номер и… спираль вместо имени. Я остановилась посреди тротуара.
Пальцы стали холодными, как будто телефон вдруг превратился в кусок льда.
Звонок продолжался. Дыхание сбилось. — Дурь какая-то… — прошептала я и нажала кнопку ответа. Шуршание.
Т