Она пришла — и принесла с собой лето
Ты заходишь в комнату —
и я вижу, как ты вся светишься изнутри.
Живая, лёгкая, счастливая.
Ты рассказываешь, перебивая саму себя,
словно боишься, что не успеешь поделиться всей радостью.
Я смотрю на тебя — и внутри всё замирает.
Ты такая настоящая в этот момент.
Ты — лето, смех, детство.
Одна фраза — и всё внутри сжимается
И вдруг ты говоришь:
«А ещё мне пообещали кукурузу! Варёную, настоящую!»
И в твоих глазах — целый праздник.
Такой простой, но такой важный.
И в эту секунду я вспомнила,
как ты недавно шептала мне о ней —
так искренне, с предвкушением.
Я помнила.
Я слышала.
И очень хотела подарить тебе это.
Но тогда я просто не могла.
Бывают дни, когда даже простые желания
нельзя исполнить сразу, как бы сильно ни хотел.
Это не вина. Это любовь, которая не успела.
И вот в этот момент во мне поднялась волна.
Не стыда. Не вины.
А боли — оттого, что я не смогла быть рядом с тобой
в этом твоём счастье.
Не потому что не захотела.
А потому что не получилось… именно тогда.
Мне так хотелось быть той, кто даст тебе этот праздник.
Увидеть, как ты держишь тёплую кукурузу двумя руками
и ешь, смеясь и щурясь от солнца.
Хотелось быть рядом,
когда у тебя сверкают глаза.
Я лечу к тебе — даже если не первая
Это не про кукурузу.
Это про любовь.
Про желание быть с тобой в каждом моменте,
в каждом кусочке твоего лета.
Мне немного больно.
Но эта боль — из любви.
Из того, как сильно я хочу быть в твоём счастье.
Ты — моё волшебство.
И я всё равно лечу к тебе —
может, не всегда первой,
но всегда — всей собой.
Если ты тоже когда-то не успел...
Я знаю, что у каждого из нас были такие моменты.
Когда не получилось быть рядом, дать, успеть, обнять.
И мы замирали от боли внутри —
но не потому, что не любили.
А потому что слишком любили.
Если ты сейчас это читаешь —
помни: твоя любовь остаётся.
Даже если кукуруза варится не у тебя.
Даже если ты просто помнишь —
и однажды обязательно подаришь.