Исповедь несостоявшегося харлеиста и человека.
Часть крайняя и, вообще, последняя.
Главный духовный лидер сообщества «Настоящий Мотоциклист» и всего мотоциклизма на необозримых просторах постсоветского (а, в экзистенциальном смысле и советского) пространства-времени, излучающий нестерпимое сияние неземной мудрости и божественной прозорливости, - Владимир Лужковый, - задал мне простой, казалось бы, вопрос: «ну чего, как?»
Но вся беда в том, что вопрос был задан не приватно, с глазу на глаз, а как раз на неизмеримых просторах виртуального пространства и полностью запер меня в угол. Не ответить на него - проявить неуважение к нашему многоконфессиональному духовному отцу, - господь (который, как известно, совсем не Тимошка) за такое по головке не погладит. Можно было бы традиционно напи….эээ…слукавить, но я принял обет пытаться всеми возможными способами избавляться от этой прекрасной многолетней привычки, давно ставшей второй (если не первой) натурой. Поэтому буду отвечать как на духу или на Страшном Суде, положа руку на сердце (а вторую, для надёжности, на Священное Писание).
Я терпел сколько мог. Около двух месяцев или даже больше. Правда. Даже больше, чем мог. Когда я уже совсем никак не мог этого выносить, я всё ещё продолжал уговаривать себя, что это - Мечта Всей Жизни и предавать её нельзя. Надо продолжать терпеть, кроша в мелкую пыль стиснутые до боли зубы. Господь терпел и нам велел. Но жизнь оказалась сильнее всех этих религиозно-философских самовнушений и самообманов. Она просто прожевала всю эту х…ерунду и небрежно отхаркнула всё, что осталось.
А осталось вот что. Полный, настоящий и конкретный Рагнарец.
Других слов просто нет. Это не мотоцикл. Это жопа. Только с рулём, фарой и надтреснутым гудком. Ездить на этом нельзя, потому что это полная жопа (это я, вроде, уже говорил?) Нет, если на него только смотреть - вообще нет никаких проблем. Любой дурак, даже далёкий от мотоциклов и мотоциклизма, ясно видит, что это - настоящее произведение современного (хммм…) технологического и инженерного искусства, апофеоз дизайна, высшее торжество гармонии и красоты и прочее, прочее. Но стоит, ссука, сесть и поехать - жопа. Натуральная, физиологическая жопа приходит не только жопе, позвоночному столбу и всему организму, в целом, но и психике.
Сейчас. Соберусь, вздохну, выдохну и скажу самое страшное: при езде на этом …эээ… шпортивном мотоцикле тебя начинают обгонять другие мотоциклисты на разных, причём не только на самых спортивных и быстрых мотоциклах. Приходится убеждать себя, что ты просто понял жизнь и никуда не спешишь. Но потом мимо, непереносимо мерзко пердя, проезжает мопед. У тебя, щука-брат, дроссель открыт на 127% с самого момента старта, от вибрации сбивается фокус восприятия действительности, слёзы невыносимой горечи затекают в уши, внутри надрывно пульсирует одна только мысль: «умру, но газ не сброшу»…., а мимо проезжает и недостижимо удаляется сраный богомерзкий мопед.
Что тут добавить? Такого не вынес бы даже самый стрессоустойчивый спартанец или этот, как его? - матрос-железняк.
Наверстать соперников в поворотах тоже не получается, сколько не высекай искр из упоров подножек и самих подножек. Да хоть из рамы!
Про тормоза не буду говорить вообще, ибо нельзя предметно рассуждать о том, чего нет. Нет, потихоньку притормаживать с цепенеющими конечностями и лицом землистого оттенка можно, но тормозить - нет. Ну, только если вы не решили покинуть юдоль земных страданий.
Наверное, всё усугубилось и ускорилось тем злосчастным обстоятельством, что в этот период я покатался сразу на нескольких волшебных маленьких мотоциклах и одном, но самом магическом и большом; и, в особенности, тем, что в это самое время я принялся подвизаться в качестве инструктора (которым я, конечно же, не являюсь) в самой священной мото школе столицы нашей Родины (основанной тем, чьё имя нельзя произносить всуе). Пытаясь освоить незнакомые мне базовые элементы медленного маневрирования, я экспериментально установил, что проехать на шпроте экзаменационную восьмёрку невозможно. Томимый жаждой научного познания, я попросил проехать восьмёрку на шпроте Самого (того, чьё имя нельзя произносить всуе). Перчик-фаршик (как говорила бабушка). Пенис. Хоть за лупой иди - это невозможно в мире евклидовой геометрии.
Таким образом, рухнул весь мой прекрасный выдуманный мир, в котором я, такой красивый и мужественный, с развевающимися на ветру свободы волосами, взирая стальным и прищуренным как у Клинта Иствуда взором на пламенеющий закат, безостановочно бороздю… борожжу…тьфу - поглощаю сотни тысяч пыльных километров Внутренней Монголии, презрев стремления суетного мира.
Оказалось, что между формой и содержанием есть некоторая, незначительная, но очень конкретная разница. И разница эта является ничем иным, как разницей между целями и средствами (которые легко и незаметно меняют друг друга, стоит лишь поддаться очарованию красоты и эстетики формы и её столь очевидному преимуществу над неочевидным содержанием). Быть или казаться. Ехать или шашечки. Каждый выбирает сам для себя. И выбор этот оказывается настолько разным, насколько, вообще, все мы различны. Не бывает плохих или хороших мотоциклов - просто потому, что нет никакой единой для всех системы координат, в рамках которой их можно было бы сравнивать и оценивать.
Излишне говорить, что как только я понял и принял для себя всё вышеизложенное, я в тот же день продал Настоящий Мотоцикл следующему настоящему мотоциклисту, который, ещё не успев купить его, уже задумал и начал осуществлять гениальный проект по его кастомизации (призванной сделать шпрота ещё менее пригодным для каждодневной эксплуатации и, таким образом, улучшить). Стильный открытый шлем и жёлтые перчатки я подарил своему счастливому преемнику в качестве магического бонуса, помыл голову «хэдлесс шоуолдерззз», руки убивающим вообще всё на свете мылом «Асгард», истово перекрестился, сплюнул для надёжности через оба плеча, запрыгнул на испытанного долгими годами и миллионами километров любимого единоутробного гуся и уехал за горизонт событий на заднем колесе.
