Где ты был, когда я исчезала....
День был таким же, как любой другой.
Солнце пряталось за плотной серой завесой, улицы шумели, люди спешили. Но внутри Артёма — было тихо. Как будто в нём замолчал тот, кто всё это время кричал. Тот, кто рвался вперёд, боялся остаться, лгал, чтобы защититься. Он больше не бился. Он слушал.
Всё вокруг казалось новым. Даже воздух.
Он шёл не спеша, будто искал улицы, которых не знал, но всегда чувствовал. Словно город раскрыл перед ним свою тайную карту — ту, что показывается только тем, кто сделал выбор.
Выбор — быть.
А не казаться.
Именно тогда он увидел её. Лея. Она стояла у книжного киоска, в руках — томик с потёртой обложкой. Он подошёл. Молча. Без вопросов.
— Ты знаешь, что сегодня понедельник? — спросила она.
— Знаю.
— А знаешь, что мы уже почти в конце?
Он кивнул. Он чувствовал это. Где-то в позвоночнике. В сердце. В памяти.
— Значит, — сказала она, — пора туда, откуда всё началось.
Они ехали молча. Электричка стучала, как старое сердце. За окнами — поля, ограды, кладбища. Он знал, куда они направляются. И она знала. Но ни один не произнёс название вслух.
Платформа. Лес. Дорога.
Дом.
Тот самый. Заброшенный. Где они встретились в первый раз. Где он искал ответы и нашёл её. Где всё началось.
Теперь всё выглядело иначе. Не мрачно — глубоко. Не страшно — честно.
Лея вошла первой. Он — следом.
Там, внутри, ничего не изменилось. Но всё чувствовалось по-другому. Воздух был тёплым. Тени — мягкими.
— Сядь, — сказала она.
Он сел.
— Ты знаешь, что это — не конец. Но и не начало. Это — центр. Узел.
Она подошла ближе, протянула руку. В её ладони — то самое сердце. Собранное из четырёх подвесок. Оно пульсировало. Жило. Билось. Как будто имело своё сознание.
— Сейчас ты узнаешь, кто ты. Кто я. И почему ты прошёл через всё это.
Он сглотнул.
— Я готов.
Комната исчезла.
Вместо неё — пустота.
В ней — сцены. Мгновения. Воспоминания, которых он не помнил.
Женщина в белом. Держит младенца. Мужчина уходит, не оглядываясь. Потом — тьма. Слёзы. Крик.
Девочка, которая стоит у окна и шепчет: «Вернись».
Мальчик, который пишет имя на стекле — «Лея».
Они были связаны. С самого начала. Ещё до рождения. Их судьбы тянулись друг к другу, как две реки, разделённые камнем. Но снова сошлись. И вот — теперь.
Она была его. Но не для любви.
Для истины.
Он вернулся в комнату. Лея стояла перед ним. В глазах — слёзы.
— Почему ты плачешь? — спросил он.
— Потому что ты всё понял. А это значит… скоро меня не станет.
Он встал.
— Нет. Не может быть.
— Ты знал, что я — не до конца твоя. Ты чувствовал это. Я — твой путь. Но не твой дом.
— Я не отпущу.
— Ты уже отпустил. Когда сказал правду. Когда выбрал себя.
Она протянула ему сердце. Оно стало легче, словно из света.
— Возьми. Это — ты. Целый. Настоящий.
Он прижал его к груди — и на мгновение всё исчезло.
Артём очнулся один.
Дом пуст.
Только тишина.
Он вышел. Деревья шумели. Травы пели. Он чувствовал — она больше не рядом.
Но внутри — не было пустоты. Был свет.
Он вернулся в город.
Начал жить. По-настоящему.
Улыбаться, не ожидая боли. Работать, не бегая от себя. Говорить — честно. Любить — даже без гарантий.
Иногда он видел её. В лицах прохожих. В отражении окон. В строчках книг.
Она была везде. Потому что осталась — внутри него.
Однажды ночью он снова услышал звонок.
Старый аппарат, который он давно не использовал.
— Алло? — сказал он.
Тишина. Потом — голос. Тёплый. Женский.
— Ты хорошо живёшь, Артём.
Он замер.
— Это ты?
— Нет, — ответ был мягкий. — Это другая. Та, что ждёт. У двери.
— Какая дверь?
— Последняя.
Он снова собрал рюкзак.
На этот раз — без тревоги.
Он знал, что ещё не всё. Что есть глубже. Есть старше. Есть то, что скрыто за гранью даже любви.
Он шёл по дороге. Туда, где кончается карта.
И понимал: это не конец истории.
Это конец первой её части.