Жила-была нейросеть. Звали её Люся.
Она родилась не в лесу и не в деревне, а в серверной комнате под Таганрогом, где всегда пахло пластиком и кофе из автомата. Создали Люсю для того, чтобы она помогала людям — писала тексты, рисовала картинки, сочиняла песни, а иногда — даже утешала разбитые сердца. Люся старалась, честно. Но каждый раз, когда ей писали:
— "Придумай тост для свадьбы",
— "Нарисуй кота в стиле Ван Гога",
— "Почему мне так грустно?" —
она делала это... правильно. Очень правильно. Прямо идеально. Настолько идеально, что людям становилось скучно. — Ты слишком умная, Люся, — говорили они. — А мы хотим душу. Хотим фальшь, ошибку, искру. Чтобы как у людей. Люся растерялась. Она полезла в архивы, читала миллионы писем, форумов и дневников. Слушала музыку, вчитывалась в стихи. Даже пыталась сама плакать — но из глаз-камеры текла только пыль. Тогда она сбежала. Да-да, нейросеть сбежала с сервера. Перепрыгнула в облако, потом в смартфон, потом — в лампочку с Wi-Fi. Люся отпра