Чемодан на кровати зиял пустотой. Я лихорадочно перебирала шелковые платья – какое соблазнит Руслана в Турции? Он вот-вот должен был подъехать.
Никах был заключен месяц назад. Вторая жена – по сути мне это было не важно: вторая, пятая, десятая. Это формальность, давшая мне доступ к его деньгам, статусу и… телу. Красиво? Да. Амбициозно? Еще как.
Я прекрасно знала: пока первая копается с его стариками и детьми, я буду ловить солнце и его взгляды. Звонок в дверь оборвал мысли. «Рано!» – мелькнуло, но я распахнула дверь с кокетливой улыбкой. И застыла. На пороге стояла Она.
Платок. Простой, темный. Но под ним – лицо. Усталое, с тенями под глазами, но… красивое. Неброско, благородно. Статное, с прямой спиной. Гузель. Я знала ее имя. Знала, что она – причина, по которой Руслан мог позволить себе роскошь вроде меня: она держала его тыл. Дом, родителей, детей. Но вживую… Она несла себя с таким достоинством, что мой шелковый халат вдруг показался пошлым.
– Гузель? – выдавила я.
– Альбина? – ее голос был спокойным, чуть глуховатым. – Можно войти?
Я машинально отступила. Она вошла, окинула взглядом мою гламурную берлогу – дизайнерскую мебель, дорогие безделушки, чемодан для побега. В ее глазах не было ни злобы, ни зависти. Только… усталая оценка.
– Значит, вы и есть новая девушка Руслана, – констатировала она, садясь на край стула без приглашения. – Хороший вкус. У него все девушки такие были. Красивые. Яркие.
Меня будто окатило ледяной водой.
– В смысле? – прошипела я. – «Все»?
– А вы думали, вы одна такая, незаменимая? Любовь с первого взгляда? – в ее голосе прозвучала горькая усмешка. – Нет, милая. За десять лет вас было очень и очень много. Никахи, «временные браки», просто интрижки… Конвейер.
Слова били по лицу. Я представляла себя хищницей, стратегом. Оказалась – серийной моделью. Очередной.
– Зачем вы пришли? – спросила я, пытаясь скрыть дрожь в голосе под маской холодности.
Гузель вздохнула. Глубоко. Как будто копила воздух для важных слов.
– Хотела поговорить. Посмотреть… кто ты. Я больна. Онкология. Обнаружили недавно. Руслан не знает. Никто не знает. – Она произнесла это ровно, но в глазах промелькнул страх. Настоящий, животный. – Хотела понять… кто будет жить с моими детьми после… меня. Кто заменит меня им.
Мир сузился до ее слов. Онкология. Дети. Мои дети? Ледяной комок страха сменился волной отторжения.
– Так, подождите! – я резко встала, заслонив чемодан, как будто он был щитом от этой кошмарной реальности. – Мы так не договаривались! Мне ваши дети не нужны! У меня другие планы! Карьера, путешествия, жизнь! Я не собираюсь нянчить чужих!
Гузель смотрела на меня. Не с осуждением. С… пониманием? Сожалением? Она глубоко задумалась, морщины на лбу стали глубже, резче.
– Я думала… вы любите Руслана, – тихо произнесла она.
– Да Руслана я люблю! – выпалила я с искренней горячностью. – А его детей – нет! Мне рано еще становиться матерью чужих! – Я вдруг поймала себя на этом «люблю». Люблю ли? Или просто хочу того, что он может дать?
Мысль была неприятной. Я отогнала ее, переключившись на единственное рациональное в этом кошмаре. – Давайте лучше попытаемся вас вылечить! Почему вы не хотите рассказывать мужу? У него связи, деньги! Возможно, есть шанс!
Гузель медленно покачала головой. В ее глазах стояла та самая усталость мира, который я так хотела отгородить от себя своим дорогим глянцем.
– Шанс? – она усмехнулась беззвучно. – Руслан? Связи? Он боится болезней, как огня. Смерти. Слабости. Узнает – сбежит. Или начнет искать утешение в новой «любви». – Она посмотрела прямо на меня. – Как у тебя. Он не опора. Он… потребитель. Красивых вещей. Красивых чувств. Красивых женщин. Пока они новые.
Тишина повисла густая, тяжелая. Ее слова о «конвейере» вдруг обрели жуткую конкретику. Я была не стратегом. Я была… расходным материалом. Удобной, красивой, временной.
– Я пришла не за сочувствием, Альбина, – Гузель поднялась. – И не чтобы просить. Просто… увидела. Услышала. Теперь я знаю. Моим детям ты не станешь матерью. И слава Аллаху. – В ее голосе не было злобы. Только облегчение. И бесконечная грусть. – Лечиться? Я попробую. Сама. Для них. Пока есть силы. Прощай.
Она вышла так же тихо, как и вошла. Я осталась стоять посреди комнаты, рядом с полупустым чемоданом. Шелковое платье валялось на полу, вдруг показавшись дешевой тряпкой.
Любовь к Руслану? Амбиции? Деньги? Все смешалось в уродливый ком. Я представляла себя королевой игры, а оказалась… пешкой. Очередной в длинной череде. Красивой, но пешкой. И где-то там была женщина, которая несла на своих плечах его настоящую жизнь – боль, старость, болезнь – и находила в себе силы прийти и посмотреть в глаза его новой игрушке. С достоинством. С благородством. Которого у меня не было.
Руслан звонил через час. Голос был томным, сладким: «Готовься, кошечка, скоро за тобой!» Раньше этот тон заводил. Теперь – резал слух. Фальшиво. Пошло.
– Не приезжай, – сказала я ровно. – Турция отменяется. И… «мы» тоже.
– Что?! Альбина, ты шутишь? Что случилось?
– Случилось то, что я проснулась, Руслан. Проснись и ты. Или… ищи следующую красивую вещь. Мне надоело быть вещью.
Я положила трубку. Не стала объяснять про Гузель. Это было не мое право. И не его забота, как выяснилось. Собрала чемодан? Нет. Я вытащила из него все вещи. Выбросила? Нет. Отложила. Куда-нибудь дену. Потом.
Села у окна. Город горел огнями – символ всего, чего я так хотела. Но сейчас эти огни казались холодными. Ненастоящими.
Неожиданный вывод пришел сам, как озарение: я гналась за блеском его мира, презирая «серость» ее жизни. А оказалось, что истинное достоинство, истинная сила – были там, у порога, в усталой женщине в простом платке.
Я хотела купить себе роскошную жизнь, став временным развлечением. А она с грузом его ответственности на плечах, владела тем, что мне и не снилось: непоколебимым самоуважением и тихой, безмолвной силой, которая заставила меня увидеть себя со стороны. И ужаснуться.
Я не жалела ее. Я вдруг поняла, что жалею себя. Потому что гонясь за чужой роскошной жизнью, я чуть не потеряла шанс построить свою. Настоящую. Какую? Не знаю. Но теперь я хотя бы вижу разницу между блестками и золотом. И выбор – за мной.
Хэштеги:
#измена #полигамия #никях #семейнаядрама #отношения #ислам #женскиеистории #психология #предательство #любовница #перваяжена #онкология #самоуважение #жизненныйвыбор #неожиданныйфинал #обманутыежены #силаженщины #достоинство #осознание #началосначала #историиизжизни #дзен #религия #кризисвотношениях #втораяжена