Здравствуйте!
Хочется ругаться матом. Прямо с утра. Не потому, что я проснулся в плохом настроении. А потому что каждый день нам подкидывают такие сюжеты, что позавидовал бы сам сценарист «Игры престолов». Только у нас тут не драконы — у нас геодезисты, соседи и старейшины с лёгким перегаром. А землю нашу, которую мы честно купили, по-тихому отжали. Причём — с историей.
Палка, ром и великое непопадание.
Купили мы участок. Без границ. Ну, как без границ… на бумаге они есть, а по факту — нет. Вроде твоя земля, но ощущение, что ты живёшь в шутке без punchline'а. Начали разбираться — оказалось, ещё дед кого-то, выпив дешёвого рома, воткнул палку в землю. Не дотащил, всего десять метров. Может, упал. Заснул. Обнял ту палку как родную. Проснулся — и торжественно воткнул её не туда.
Воткнул с любовью, но не к нам. Не к тем, кто потом честно заплатил, оформил и верил, что живёт на СВОЁМ. А любовь, как известно, бывает слепа. Особенно после рома.
Каждый метр — на вес мата.
Один метр отжали тут, шестьдесят там. Это уже не просто ошибка — это почти архитектурное изнасилование. А где-то — внимание! — целых триста квадратных метров не хватает. Это не просто неловкость, это уже административный грабёж с элементами комедии. Геодезисты чешут головы, карта говорит одно, натура — другое. Мы, простые смертные, стоим и тупим: "А где, собственно, наша земля?!"
Сосед — старейшина. Маразм — бессмертен.
Идти ругаться? К кому? К капитану барангая — местному старейшине. По документам он наш сосед. А по легенде — возможно, правнук того самого романтика с палкой. Может, его предки подпоили того несчастного, чтобы он воткнул метку в "нужное" место. Кто знает?
И вот теперь этот человек с печатью и влиянием сидит и делает вид, что всё по закону. А мы как клоуны бегаем и спрашиваем: «А вы, случайно, не нашу землю обнимали по пьяни сто лет назад?»
Полиция, свидетели, и цирк для местных
Ну и что делать? Полицию звать? Ага, представьте: приехал ментовоз или полицевоз, вышли серьёзные люди, а мы стоим, показываем на землю и орём: «Вот тут недоносок кол не донёс!» Люди сбегаются. Местные, туристы, дети, собаки. Цирк, без афиш и билетов.
А ты стоишь, лицо уже цвета заката, и пытаешься вразумительно объяснить, почему твои три сотки теперь в чужом огороде. Почему ты должен за свои же деньги доказывать, что ты не олень.
И всё равно хочется материться.
А самое обидное — не ругаться хочется, а разговаривать матом. Спокойно, размеренно, по-деловому. Чтобы в каждой интонации чувствовалась суть происходящего. Потому что иначе просто не выразить.
Приходишь ты, допустим, в администрацию, просто справку взять. А тебе — бац! — по лбу новостью: «А ваша земля — это уже не ваша земля». И подпись тебе не дадут. И печать. И не благословят. Только пинок. По душе. Ну или пониже.
А может, всё вернуть по-человечески?
Мы не хотим войны. Не хотим суда, полиции, митингов. Мы хотим, чтобы просто по-человечески: взяли документы, выровняли границы, пожали руки — и живём дальше. Ведь по плану всё красиво. А в реальности — как обычно.
И всё-таки хочется верить, что всё решится. Без скандалов. Без драм. Без мордобоя на фоне пальм и манго. Хотя... с нашим везением — скорее всего, следующую колонку я напишу уже из участка, на котором вместо границы поставлен кокос.
А пока — я пошёл учиться разговаривать матом. Вежливо. По делу. По-нашему.