В доме старого учителя Василия Петровича всегда пахло яблоками и сухими травами. На полках стояли книги, на столе — стопка писем, перевязанных бечевкой. Он часто перечитывал их, надевая круглые очки, и губы его шевелились, будто он разговаривал с теми, кто давно ушел. Однажды к нему зашел соседский мальчишка, Андрейка. — Что это вы всё читаете? — спросил он, разглядывая пожелтевшие конверты. — Письма от близких, — ответил учитель. — От родителей, от брата, от друзей… — И что, там что-то важное? — Нет, — улыбнулся старик. — Обычные слова. Мама спрашивает, тепло ли я одеваюсь. Брат пишет, что купил новую лошадь. Друг шутит про дождь… Ничего особенного. Андрейка нахмурился. — Тогда зачем их хранить? Василий Петрович развязал бечевку, достал одно письмо и протянул мальчику. — Прочитай. Тот пробежал глазами несколько строк: Вася, сегодня видел первый снег. Вспомнил, как мы в детстве лепили снеговиков. Как жаль, что ты так далеко… — Ну и? — пожал плечами А