Я никогда не планировала этого. Правда. Встреча с ним была случайной - обычный корпоратив, где он сидел в углу, скучающий, с бокалом вина в руке. Его взгляд скользнул по мне, задержался на секунду дольше, чем нужно, и я поняла: он несчастлив.
А я умею читать людей.
Мы заговорили. О работе, о книгах, о путешествиях — обо всем, кроме неё. Но она витала между нами, незримая, как тень. "Жена", Та самая, которая, по его словам, «уже давно просто соседка». Я не верила, конечно. Мужчины всегда говорят так, когда хотят оправдать свой интерес к другой. Но мне… мне было плевать.
Он начал писать. Сначала нейтральные сообщения, потом теплее, смелее. Я отвечала, играя то в равнодушие, то в заинтересованность. Я знала, что делаю. Каждое слово, каждая встреча - шаг в игре, где ставка его семья.
А потом был первый поцелуй. В лифте его офиса, глупо и по-подростковому поспешно. Он дрожал. Говорил, что так нельзя, что надо прекратить. Но его руки обнимали меня так, будто он боялся, что я испарюсь.
Я не испарилась.
Она узнала. Конечно, узнала. Жены всегда чувствуют. Он мне пересказывал их ссоры: «Ты совсем не уделяешь мне внимания!», «Кто эта твоя коллега?». Он лгал ей в лицо, а потом приезжал ко мне и злился на себя. Я слушала, гладила его по волосам и думала: "Как же легко ты сдаёшься".
Развод был грязным. Она кричала, плакала, грозила отобрать детей. Он метался между чувством вины и желанием начать всё с чистого листа, со мной.
И теперь он здесь. В нашей квартире. Говорит, что любит. Но иногда, когда он думает, что я не вижу, его взгляд становится пустым. Как будто он ищет в воздухе её лицо.
И я понимаю, однажды он точно так же будет скучать по мне.
