Здравствуйте!
Опять всё не так. Опять всё не туда. Такое ощущение, будто мир каждое утро ставит будильник только для того, чтобы за пять минут до моего пробуждения ввести новую катастрофу. Не атомную, нет. А такую — локальную, сельско-бытовую, но с душой. С трагедией. И, конечно, с коровой.
Сегодняшнее утро началось не с кофе, не с новостей и даже не с тихого мата на погоду. Оно началось с грохота. Сначала я подумал, что это опять сосед рубит махагон тупым топором, попутно попадая мимо. По медному тазу. Но оказалось, нет. Это наша корова. Она решила немного… поремонтировать границы нашего существования.
Не то, чтобы я против. Границы — понятие условное. Особенно если у тебя рога есть (а у неё, к счастью, пока нет). Но вот столбы — это ведь не метафора. Это конкретные железные конструкции, вкопанные по всем правилам физики и с проклятиями, по инструкции. Мы их ставили в поте лица, выравнивали, притаптывали. Почти с молитвой. Ну или с крепкими словами — не помню уже, что тогда сильнее работало.
И вот теперь... Половина этих памятников геройского труда вырвана. С корнем. Без шансов на реабилитацию. А виновница торжества? Стоит. Посреди этого постапокалипсиса, как будто так и надо. Даже не мычит. Ни звука. Только глаза — как у персонажа фильма, который понял, что сделал что-то очень, очень неправильное. И теперь ждёт титры.
Я сначала подумал: всё, пришёл конец. Не столбам — мне. Но потом сердце дрогнуло. Жалко же. Всё-таки живое существо. Запуталась, бедная. Хотя запуталась — это ещё мягко сказано. Она так вросла в эти конструкции, что я успел трижды пожалеть и её, и себя, и вообще всех, кто когда-либо придумывал сельское хозяйство.
Столбы? Конечно, тоже жалко. Они же никого не трогали. Просто стояли себе, выполняли свою функцию. Даже не подозревали, что их ждёт такое предательство со стороны местной бурёнки. Но всё уже было сделано. Назад дороги нет.
Полдня я её распутывал. Это не метафора. Настоящие полдня. Руки гудят. Нервы звенят. А она — стоит. Благодарно жует траву, как будто это был бесплатный квест: "Освободи корову — получи тишину". Уровень сложности — "жизнь".
Остаток дня я провёл в размышлениях: куда теперь её перевязать, чтобы завтра она не решила, например, прорваться в Санта-Агиду, сесть с боем на джипни и уехать в Думагете . Может, на курсы дизайна. Или в театральную студию. Она, кстати, очень убедительно страдает молча. Может, есть талант.
А теперь вот ночь. Тишина. В голове стучит: "зачем тебе это всё надо было?". А я не знаю. Может, чтобы жить было веселее. Или, наоборот, чтобы было о чём молчать долгими вечерами.
Спать пора. Пока забор ещё цел. И корова вроде бы не приглядывается к бабуйхаусу или моему, прежнему, месту проживания.