Переезд в новый дом я ждала с трепетом.
Чистые стены, запах свежего ремонта и тишина. Казалось, здесь начнётся новая жизнь, без шумных соседей и вечных проблем старой пятиэтажки.
Но уже через неделю я поняла: стены здесь, может, и новые, а люди — всё те же.
Первое время я старательно избегала лишних разговоров. Кивок в лифте, короткое «здравствуйте» у почтовых ящиков — не больше.
Однажды вечером, когда я только вернулась с работы и собиралась заварить чай, в дверь постучали.
На пороге стояла пожилая женщина лет семидесяти, в клетчатом халате и выцветших тапочках. Лицо её было вытянуто в строгую складку, а глаза смотрели с немым укором, будто я уже в чём-то провинилась.
— Здравствуйте, — сказала она, не дожидаясь приглашения. — Я ваша соседка снизу, Анна Петровна.
Я кивнула, ожидая продолжения. Оно не заставило себя ждать.
— Вы же в больнице работаете? — спросила она, и в её голосе прозвучало что-то среднее между утверждением и обвинением.
Я машинально кивнула:
— Да, работаю.
— Ну вот и отлично! — Анна Петровна тут же оживилась, словно я только что подтвердила её самые радужные надежды. — Тогда вы мне поможете.
Не успела я спросить, в чём именно, как она уже вошла в прихожую, сняла тапочки (оставив их аккуратненько у порога, что, как я позже узнала, было жестом доброй воли) и продолжила, понизив голос:
— Эта медсестра, что ко мне ходит, просто безобразие! Вечно опаздывает, обувь не снимает. Будто у неё крылья на пятках! А вчера так вообще — укол сделала и тут же убежала, даже не спросила, как самочувствие!
Я медленно моргала, пытаясь понять, какое отношение это имеет ко мне.
— Анна Петровна, — осторожно начала я, — а чем я могу помочь?
— Как чем? — она посмотрела на меня, будто я только что спросила, зачем нужны руки. — Вы же медработник! Можете мне уколы делать. По-соседски.
Тут я окончательно потеряла нить разговора.
— Какие уколы? - переспросила я.
— Да любые! — махнула рукой Анна Петровна. — Врач прописал, а эта вертлявая девчонка вечно не вовремя. А вы живёте рядом, зашли — укололи — и всё!
Тишина повисла в воздухе.
Я перевела взгляд на свои руки, которые последний раз держали шприц лет десять назад, и да, это было на курсе первой помощи.
— Анна Петровна, — сказала я как можно мягче, — я не медсестра.
— Как это? — её брови поползли вверх. — Вы же в больнице работаете!
— Да, но я системный администратор.
— Это… что? - переспросила она.
— Компьютеры чиню, - ответила я пожимая плечами.
Наступила пауза. Анна Петровна смотрела на меня, будто я только что призналась, что на самом деле марсианка.
— Компьютеры? — переспросила она.
— Да, - кивнула я.
— А… уколы? - развела она руками.
— Нет, - мотнула я головой.
Ещё одна пауза. Потом она медленно надела тапочки, кивнула и вышла, не попрощавшись.
Я закрыла дверь и прислонилась к ней, чувствуя, как смешно и нелепо это всё. Но самое забавное было впереди.
На следующий день, выходя утром на работу, я встретила в лифте двух пожилых соседок.
Они оживлённо болтали. Но, как только я вошла, разговор резко оборвался. Они молча ехали, глядя в разные стороны, а когда лифт остановился, вышли, даже не кивнув.
Так продолжалось и дальше. Бабушки у подъезда, которые раньше бросали на меня оценивающие взгляды, теперь демонстративно отворачивались.
Анна Петровна, видимо, успела сообщить всем, что я не только не готова делать уколы «по-соседски», но и вообще какая-то «компьютерная обманщица».
А самое смешное? Через месяц ко мне постучала другая соседка.
— Вы же в больнице работаете? — спросила она с надеждой.
Я уже открыла рот, чтобы сказать «нет», но она торопливо добавила:
— У меня ноутбук сломался…
Я рассмеялась. Ну хоть что-то я и правда могу починить.