Тот день начался как обычно. Яркое солнце медленно катилось по небу, заливая улицы золотистым светом, а город жил своей привычной суетливой жизнью.
В пиццерии, где я работал курьером, уже чувствовалось приближение часа пик. Телефон звонил без перерыва, кухня гудела, как улей. Запах свежеиспечённого теста и расплавленного сыра витал в воздухе, смешиваясь с ароматом специй.
Наша смена: я, Сашка, вечно улыбчивый парень с гитарой за спиной, и Лена, строгая, но справедливая старшая смены - работала на износ.
Мы успевали всё: и принимать заказы, и упаковывать пиццы, и развозить их по адресам, несмотря на пробки и капризы клиентов. Казалось, в тот день весь город решил заказать пиццу одновременно.
И вот, когда последний заказ перед небольшим затишьем был передан в руки довольному клиенту, в дверях кухни появился наш начальник, Артём Викторович.
Он был человеком сдержанным, редко хвалил, но когда это делал — ценили каждый его взгляд, каждое слово.
— Ребята, — сказал он, и в его голосе прозвучала редкая теплота, — сегодня вы справились отлично. Клиенты довольны, заказы доставлены вовремя. Респект.
Мы переглянулись. Сашка даже присвистнул от неожиданности.
— Поэтому, — продолжил Артём Викторович, доставая из пакета три высоких стакана с густыми молочными коктейлями, — это вам.
Белоснежная шапка взбитых сливок, карамельные подтёки по стенкам стакана, вишня на вершине — выглядело это как маленькое произведение искусства.
Я с детства обожал молочные коктейли, и сейчас слюнки потекли при одном взгляде на него.
— Спасибо! — хором ответили мы.
Я бережно взял свой стакан, ощущая холодок в пальцах. Вот оно, маленькое счастье после тяжёлого дня.
Но едва я поднёс его к губам, как зазвонил телефон. Лена взглянула на экран и покачала головой.
— Новый заказ. Срочный.
— Чёрт, — пробормотал я, отрывая взгляд от коктейля.
— Бери, — Сашка хлопнул меня по плечу. — Я только что вернулся, очередь за тобой.
Я вздохнул, поставил стакан на стол и быстрым движением подписал маркером своё имя на бумажной полоске — «Макс». Потом аккуратно отнёс его в холодильник, чтобы не нагрелся.
— Ладно, — сказал я, хватая шлем и ключи. — Быстро съезжу.
Лена кивнула:
— Успеешь.
Дорога оказалась неблизкой. Клиент жил на другом конце района, да ещё и в доме без лифта.
Пятый этаж, узкая лестница, сумки с пиццей в обеих руках. К тому моменту, когда я передал заказ, пот уже катился по спине. Но я не злился. В голове крутилась одна мысль: «Вернусь — выпью коктейль».
Когда я зашёл обратно в пиццерию, было уже темно. Кухня опустела. Видимо, заказов пока не было, и Лена с Сашкой отдыхали.
Я снял шлем, провёл рукой по взмокшим волосам и направился к холодильнику.
И тут я увидел его. Сашка.
Он стоял у стола, держа в руках мой стакан. Тот самый, с моим именем. И… делал глоток.
Я замер.
— Саш?.. — не сразу нашёл я слова. - Ты...
Он обернулся. Его глаза встретились с моими. В них не было ни смущения, ни раскаяния. Только спокойствие.
— А, Макс, — произнёс он, как будто ничего особенного не происходило.
И затем, не отрывая взгляда, он медленно поднял стакан и допил его. До последней капли.
Холодная волна прокатилась по моей спине. Я не верил своим глазам.
— Ты… это был мой коктейль, — наконец выдавил я.
Сашка поставил пустой стакан на стол и улыбнулся.
— Да? А я думал, что тот, с другой стороны.
Но я-то знал, что подписал его чётко. И он знал.
Лена, сидевшая в углу, подняла глаза от телефона, посмотрела на нас и покачала головой:
— Ну и свинство.
Сашка лишь пожал плечами:
— Ошибся, бывает.
Но в его голосе не звучало ни капли сожаления.
Я сжал кулаки. В горле стоял ком. Это был не просто коктейль. Это была благодарность за труд, маленькая радость, которую у меня украли.
— Ладно, — прошептал я и развернулся к выходу.
— Эй, куда ты? — окликнул Сашка.
Я не ответил.
Больше я никогда не работал в той пиццерии.
А Сашка через неделю случайно «перепутал» заказ и отвёз чужую пиццу не туда.
Клиент пожаловался. Артём Викторович был недоволен. Пустяк, но Сашку уволили...